на столе коробка конфет

ловлю момент — со мной на кровати мужчина. похож на тебя — ему столько же лет от рождения и развода, он потрясающе сложен, обаятелен, очаровывает окружающих, выиграл капитализм. я закрываюсь в ванной, закрываю глаза, говорю себе — нет, этот мужчина — не ты. он блондин. он добрый. он видит людей. он не скрывает бывших. он не боится моей крови, которая льется на него из-за тебя — я бы хотела, чтобы это была просто метафора. напитываюсь его вниманием, как твоим: я заебана — он ставит еду на стол, делает долгий куни, и довольно говорит «вот так, теперь немного расслабилась», я вытягиваю ножки — он улыбается «ну, конечно, красивые», я стону от его рук — «ах, какая ты». мне страшно. он смотрит на меня — я сжимаюсь, спрашиваю, «что такое?» — всего лишь «любуюсь». гадаю — чем он может налюбоваться, что увидит такого, чего нельзя прощать, за что я ужасна и недостойна человеческого? он говорит «ты отводишь глаза вбок, когда долго смотришь», я замираю, угадываю колючее продолжение — «что скрываешь»? «не коммуникабельная»?…

Сегодня до смешного тупо провела день, думаю я надругалась над самим временем