إنكسار !

أنا لا أبكي، أنا أتعفن. أتعفن من فكرة أنها أصبحت جزءاً من روتينٍ باهت، جزءاً من حياةٍ لم أكن أنا مهندسها. إنها "المسخ" الذي نبهني إليه كافكا، لا كحشرةٍ، بل كروحٍ فقدت آدميتها حين صارت مِلكيةً لغيري. أحاولُ أن أستحضر صورتها، فأجدني أرى يدي ذلك الرجل تطوق خصرها، وفي تلك اللحظة، أشعرُ بـ"سيوران" يهمس في أذني: 'كلُّ شيءٍ عبث، والوقتُ مجردُ وسيلةٍ لتعذيبنا قبل النهاية'. هي لا تعلم، ولن تعلم، أنني في كل ليلة أُقيم جنازةً صامتةً لكل وعودنا. أدفنُ صوتها، ضحكتها، رائحتها، ثم أستيقظ لأجد نفسي قد نبشت القبر مجدداً في الصباح التالي. أنا سجينُ إرادتي الضعيفة، عبدٌ لذكرى ترفض أن تموت، بينما هي تمارسُ حياتها، تُنجب ربما، تضحك، تتغير، وتنسى أن هناك "جثةً" حيّة في مكانٍ ما، لا تزال تقتاتُ على فتاتِ ما مضى.