الوقت متأخرٌ جدًا.

حينما تضمُّكِ ذراعاي يطبقُ قلبي على الجمالِ الذي تلاشَى مِنَ العالَمِ من أمَدٍ بعيد: على التيجانِ المرصَّعِة التي رماها الملوكُ في بركٍ مظلمَةٍ حينما انسحَبَتِ الجيوشْ على حكايات الحب خاطَتها بخيطِ الحريرِ نساءٌ حالماتٌ على ثيابٍ أسمَنَتِ الحشراتِ القاتِلَة على الوردِ القديمِ الذي زيَّن شعر النساء، على الزنابقِ بارداتٍ بالندى تحملها النساء في أروقةٍ مقدَّسَةٍ حيث تصَّاعَدُ أدخَنةٌ رماديَّةٌ كثيفَةٌ حيثُ العيونُ الإلهيّةُ وحدَها تُبصِرُ، لأنًّ صدرَكِ الشَّاحِبَ ويدَكِ المتأنيَّةَ يجيئانِ من مكانٍ مُفعَمٍ بالحُلمِ، من لحظَةٍ مفعمَةٍ بالحلمِ غير أرضيَّةٍ، وحينما تتأوهينَ بين قبلةٍ وقبلَةٍ أسمَعُ ربَّةَ الجمال تتأوَّه مثلَكِ، لساعاتٍ حينما يفنَى كُلُّ شيءٍ كالنَّدَى، ولكن، لهبًا على لهبٍ، عمقًا على عمقٍ، عرشًا على عرشٍ، في شِبهِ نوْمٍ، بالسيوفِ على الرُّكَبِ الحديدِ، كُلٌّ يتأمَّلُ أسرارَ الجمال الساميةَ الفريدَة". يتذكر جمالًا منسيًّا | ويليم بتلر ييتس