ПОЭЗИЯ | Стихи нового дня

#современник #Титов Герман Титов Мы — осколки русской весны, Городов пустеющих эхо, Слободской черёмухи сны, На чужом веселье помеха. Нас на север кровь загнала, И мечта забыла без крова. Ждём тепла (такие дела), И не ждём прощального слова. Атомарный вес нелюбви, Ностальгии снимки навырост, Малоросский Спас на крови; Всё былое определилось. Этот май отцвёл, словно взрыв. Эта жизнь — изгнания вата, Вне игры значенья игры И пока далече расплата. И пока все окна горят, Гастарбайтер помнит: когда-то Золотой оконный квадрат Обернётся чёрным квадратом. ____________ Барнаул, Лисичанск или Выборг, Небеса, ностальгический свет. Жизнь и смерть – очень маленький выбор, А иного в наличии нет. А иное встречается где-то Вдовьей тенью, в дыму, на войне, На пределе дыханья и света, На обугленной чёрной броне. Эта даль, без конца и без края, Незасеянной жизни поля, Мы не встретимся больше, родная. И порукою в этом – земля В самый муторный час до рассвета, За Донцом, на юру, поутру. От дождя не дождёшься ответа, Мы, рождённые жить на ветру, Всё простившие ради иного, Не умеем любить взаперти. И сражается русское слово, На полсердца всегда впереди. Поклонись невзошедшему стеблю – Ради тех, кто, презрев вороньё, Возвращает себе эту землю, И бессмертным ложится в неё. ____________ Славянск Все высоты и волны твоя Бездна в бездну кричит безответно Это яви обещанный яд Бронетехники вход предрассветный Это сердце России в золе — В окольцованном кровью славянской Городишке среди тополей Где истории сорваны связки Голоси теперь — не голоси Это прадедов зримые тени На разъездах последней Руси — Ополченье берёз и сирени Им назавтра дано умереть А стихи — да вернутся им хлебом Где есть Бог твой — где ты будешь впредь Чёрный дым под расстрелянным небом. ____________ Люди бегут из страны, И умирает страна. Дымные дали видны До — неизбежного — дна. Люди несут в рюкзаках Чёрствое имя страны, Скомканные облака, Бомбами взрытые сны, Почвы растоптанной мрак, Бедности черновики. Новую жизнь — натощак, Стоптанные башмаки. ____________ Ангел гражданской войны как выглядит ангел гражданской войны особенно если смотреть со спины на ангелу меркель совсем не похож крыло под брезентом — охотничий нож забрызганы бурою кровью штаны и смят адресок от былой тишины груз двести — здесь так называют страну и русское лето сменяет весну как выглядит солнце гражданской войны и как отличить его круг от луны вздыхает земля — наступает беда и стряхивает в темноту поезда и всё голодней и жирней ченозём безумием выжжен отеческий дом пылают цеха и поля и луга но мимо куда-то глядят облака родившийся русским умрёт рядовым чтоб русское небо оставить — живым ____________ Уста в уста, судьба проста, Как тёмное мерцанье В подспудной глубине пруда, Как смерти отрицанье Весной, в Таврическом саду, На вогнутой дорожке, Где чайка кормчую звезду Склюёт подобно крошке, Слетевшей на нетвёрдый снег, Под занавес метели, И век сочится из-под век, Как слёзный дар капели, Где вся небесная страна Темна, как день вчерашний, И путаются времена В густых стропилах башни. Ну, что же, Вячеслав, прости, Хотя бы и оттуда, Под лёд ушедшие пути, И час, когда простуда, Как ветер или алкоголь, Качает ветви сада, И наша вечность, наша боль, Прозрачней, чем ограда. Больше стихов поэта: ВК Германа Титова

Н. В. Тут майские ветра сдувают со скалы. Но солнце тянет раскалённый бредень от бледной бирюзы до гулкой синевы и кораблей, кемарящих на рейде, и ловит дикий мак, мечтающий взлететь горячим мотыльком над каменным обрывом, и ловит нас с тобой, как будто бы мы рыбы – пустая немота, чешуйчатая медь. Тут горько и светло – на сколько хватит глаз. И кто же о таком рассказывает вслух-то? Да каменный матрос на смех поднимет нас. И мы молчим, молчим над всей Цемесской бухтой – об этих берегах, чей серый монолит спрессован на века под бешеным норд-остом, о том, как шёл десант – и до сих пор на скосах холодных серых плит он намертво стоит. Нет грани меж времён. Пока упряма жизнь, всё прошлое – моё, не глуше, не бледнее. И скулы у меня вот так же каменеют. От ветра ли, скажи?.. © Полина Орынянская, 2024

Стихотворение вечера #стихотворениевечера #современник #Мамочева Юлия Мамочева И вот, говорят, в человеке должен быть стержень. А я говорю, что в тебе безупречный стебель: там, где другая душа горьких слёз не сдержит — твоя, зелёная, вьюгу любую стерпит. Ну и можно не верить в чудо как в Божью милость, но умеет его в глубине особая мышца: там где мёртвая сталь захрустела бы и надломилась — ты согнёшься, но силой неведомой распрямишься. Кто-то резок, как нож: он сильнее листа и куста, но не того, что огнём говорил с Моисеем. Суть, конечно же, в семени: мы пожнём, что посеем. Ты прорастаешь — и зелень твоя проста. Лишь бы свет да вода всё питали тебя, врачуя. Я целую тебя и горит пересохший рот. Сердцу хочется чуда — и происходит чудо: лепестки твои, листики, ягоды. Кислород. Telegram-канал Юлии Мамочевой

#современник #Орлова Алиса Орлова Расти меня — диковинное семя — В щербатом трехкопеечном горшке. Я выбрала лихое это время, Чтоб в нём идти, качаясь, налегке. Пусть будет мне важнее удобрений Твоя звезда на тысячу свечей. Я соль земли, я сок земных растений, Бессонница пожарных и врачей. Расти меня во славу всех убогих, Пусть мой цветок горит на их плечах! Я тем грешна, что хоть теряла многих, Но мой росток до срока не зачах. И каждый раз, когда дождём кислотным Вскрывает вены городу весна, — Напоминай, что я была бесплотна, Когда мои летели семена. 15.04.2024 Telegram-канал Алисы Орловой

#современник #Шмелёв Алексей Шмелёв Везя на фронт гуманитарку с Диманом, Лëхой — понял вдруг, что я попал в роман Ремарка, где ключевое слово — друг. Так я поймал себя на слове — и это слово не любовь. И сколько было тех любовей — на три зимовки хватит дров. В ночи змеëй дорога вьëтся, и будь уверен — впереди не дом, где женщина смеëтся и виснет на твоей груди. Там сердце выплюнет тревогу и разгорится до конца. Ну а теперь поспи немного — тебе с утра играть бойцам. После концерта санитарка попросит: — книжку подари. Я ей отдам роман Ремарка, где на обложке цифра три. 2024 Telegram-канал Алексея Шмелёва

#современник Елена Наильевна Вечно была то цветком, то пчёлкой, то я цвела, то неслась куда-то. Только морщиной под модной чёлкой данность застыла: я - мать солдата. Он с автоматом на фото этом, надпись под фото - "служу России!" Мамой, женой я была, поэтом, "Кто ты?" - сейчас бы переспросили. Я - мать солдата, мой милый мальчик, в палки игравший, как в автоматы, дерзко гонявший футбольный мячик, как там арматы твои, сарматы? Ну а у нас - малышня мордата, мы то посеяли, то скосили. Всё не привыкну: я - мать солдата, вместе с тобой я служу России. ВК Елены Наильевны

#Ханжин Андрей Ханжин Свет фонаря - звезда над лобным местом, свист поездов в безвременье воскресном. Харон, вращающий на пальцах ключи от жёлтых "жигулей", в наколках синих Водолей скрипит шкалой радиостанций, нет света, некуда податься от череды напрасных дней. Пройдёт дождями Водолей, окрасит лужи белым-белым с кровавым венчиком рябин, и снова грязь, ручьи, вороны, и вновь вокзальные хароны свезут куда-то в глубь Руси, свезут... и господи спаси от фонаря текущего по лужам... Никто здесь никому давно не нужен. Свист поездов в безвременье воскресном, да ларь пивной как храм над лобным местом. Опубликовано telegram-канал Лучшие стихи современных поэтов

#современник #Петрова Анастасия Петрова Я боюсь колченогой каталки, На которой разбитый восторг Повезут мимо жизни до свалки С прорычавшим названием “морг”. Повезут, соберут, как конструктор, И сошьют, как лоскутный мешок, Чтоб узнал меня Петя-кондуктор Перед тем, как сотрут в порошок. И пришитому нитками веку, И тоналке “Балет” на лице Петя громко орёт: “КукарЕку” Про тоннели и вспышки в конце, Будто снова хвостатая клетка Заюлила, как в неводе сом - Но на трупе висит этикетка: “Половинный набор хромосом”. Я в воздушных холодном потоке Не сливаюсь с тенями мужчин - Они там, на Земле, одиноки, Но у каждого масса причин Оставаться и жить. Лучше долго, Чтоб работать и бодро тянуть, Черно-белые песни про Волгу И гранёную горькую муть. Пусть клише про “свою половину” Заставляло смеяться порой - Без меня прорывает плотину Новых ангелов призрачный рой. Пронесутся, запомнятся лица, И каким-то из них повезло Повстречаться, зачаться, родиться - Всем смертям... Нет, не всем, но назло. Возродиться и выйти из морга, И, из пепла печного восстав, Разодрать вместе с глоткой парторга Устаревшей вселенной устав. Это вечная, яркая сила. Это просто любовь. Только я Её белый налив не вкусила, Слепо веря в грехи и края, Где небес золотые ворота Обветшали, как старый завет. И, уставший от мрака киота, Переплавит их в солнечный свет То ли Бог, то ли вскрытый, как рыба С полным брюхом весенней икры, Чёрный космос. Блаженны мы, ибо Духом нищие лишь до поры. Telegram-канал Анастасии Петровой

#современник #Купреянов Иван Купреянов И свет ушёл, и краски подустали. Испанский стыд, китайская ничья. И не соединяются детали в нормальную картину бытия.   На сто кусочков совесть правду рубит, их вместе невозможно удержать. И сын бросает самодельный кубик и просит никуда не уезжать…   Картина — нет, детали стали резче, но этот вскрыл давным-давно гнойник старик Монтень: нас мучают не вещи, а наше представление о них.   Запомни, сын, рука быстрее глаза, особенно когда рука судьбы. Я срифмовал нарочно эту фразу. И вот ещё чего запомнить бы:   За море нам, за скрип песка зачтётся, за крохотный прогулочный баркас, за статую, что держит мячик-солнце на вытянутых бронзовых руках. Telegram-канал Ивана Купреянова

#современник #Молдавский Дмитрий Молдавский «В пластиковой банке, в стеклянной ли таре, но харчи приноси с собою: время экономится и рубли, а столовка есть, но того не стóит. Хочешь в перерыве махнуть стопарь — запивай из кулера, а не фантой...» Выдадут спецуху, очки, кепарь, скажут: делай то-то, кури вон там-то, с телефоном нá людях не блуди, матерись не вслух, вообще — пореже. Нужно отоспаться — предупреди. Будешь залупаться — никто не держит. А потом — и в холод, и в дождь, и в зной, есть в пороховнице покуда порох, словно гастарбайтер невыездной, вкалывай до старости тыщ за сóрок. Грыжу зарабатывай, руки рви. В краске, в керосине ли, в СОЖи, в саже. От нужды, со скуки ли, по любви. В сварщиках, в литейщиках, в такелáже. Тоже, как солдаты на передке: редко кто до пенсии доживает. Погадай, цыганка, им по руке, где мозоли линии закрывают. Каждый из них делает план и сверх. Каждый из них в чём-то незаменимый. Понедельник, вторник, среда, четверг, цугом запряжённые, скачут мимо. Вот ещё неделя, как лист с куста. Позади аванс, впереди — рыбалка. Мне-то не рассказывай, что устал: пятница — уже никого не жалко. Лучше собирайся, да лезь под душ, там пока свободно, но зря не щёлкай клювом: как-никак два десятка душ только наших, а цеховых-то сколько! По домам расходятся мужики. Многие возьмут по нольпять «девятки», не от безысходности и тоски, больше по привычке и для порядка. Каждый из них кем-нибудь, да любим, каждого из них родилá, растила мама. Придираюсь к другим, а им говорю: «Спасибо, братва. Спасибо!..» Telegram-канал Дмитрия Молдавского