𝕰𝖑 𝕯𝖎𝖆𝖇𝖑𝖔 𝕴𝖑𝖚𝖘𝖙𝖗𝖆𝖉𝖔

*Encaje que arde despacio* Tu pecho cubierto por un manto de encaje, y yo aprendiendo el mapa de tu respiración sin tocarte. No es la tela lo que me detiene, es lo que insinúa: esa curva que habla sin pedir permiso, que me deja colgado entre el aire y el deseo. El encaje susurra cada vez que inhalas, se tensa, cede, se burla del tiempo y me dice “gánatelo”. Dibuja lo que no muestra y me deja con hambre madura, esa que no pide prisa porque sabe que sabe esperar para morder más hondo. No busco romper el misterio, busco merecerlo. Quiero desvestirte despacio con palabras, bajarle el volumen al mundo hasta que solo quede el sonido de tu pulso traicionándote. Llevarte al punto exacto donde la risa se quiebra en susurro, donde tú decides si me dejas en la orilla o me dejas pasar sin retorno. No es juego de niños. Es poder callado, control tuyo que me desarma antes de rozarte. Quiero ser yo el desorden que no vas a querer ordenar mañana, el pensamiento que te deja la piel sensible cuando cierras los ojos. Quédate así, cubierta y dueña, dueña de cada segundo. Que yo me encargo de que ardas despacio, sin anestesia, sin excusas. Hasta que cedas porque lo elegiste tú. Y cuando cedas, no te suelto. No hasta que entiendas exactamente lo que provocas en mí.