Застольные беседы Павла Мицкевича

Иосиф Бродский — стихи Поделиться:  Иосиф Бродский В этой маленькой комнате все по-старому В этой маленькой комнате всё по-старому: аквариум с рыбкою — всё убранство. И рыбка плавает, глядя в сторону, чтоб увеличить себе пространство. С тех пор, как ты навсегда уехала, похолодало, и чай не сладок. Сделавшись мраморным, место около в сумерках сходит с ума от складок. Колесо и каблук оставляют в покое улицу, горделивый платан не меняет позы. Две половинки карманной луковицы после восьми могут вызвать слёзы. Часто чудится Греция: некая роща, некая охотница в тунике. Впрочем, чаще нагая преследует четвероногое красное дерево в спальной чаще. Между квадратом окна и портретом прадеда даже нежный сквозняк выберет занавеску. И если случается вспомнить правило, то с опозданием и не к месту. В качку, увы, не устоять на палубе. Бурю, увы, не срисовать с натуры. В городах только дрозды и голуби верят в идею архитектуры. Несомненно, всё это скоро кончится — быстро и, видимо, некрасиво. Мозг — точно айсберг с потёкшим контуром, сильно увлёкшийся Куросиво. И. Бродский

Любимое:

В сети появилось видео, на котором рагульное украинское быдло стоит на могилке со святыми костями Иосифа Бродского и включает гимн страны 404. Моргнул. Перевёл ещё денег на дроны для русской армии. Чего и вам советую.

Кинозал, в котором вы вместе грызли кедрач И ссыпали к тебе в карман скорлупу орехов. О деталь, какой позавидовал бы и врач, Садовод при пенсне, таганрогский выходец Чехов! Думал выбросить. И велик ли груз — скорлупа! На троллейбусной остановке имелась урна, Но потом позабыл, потому что любовь слепа И беспамятна, выражаясь литературно. Через долгое время, в кармане пятак ища, Неизвестно куда и черт-те зачем заехав, В старой куртке, уже истончившейся до плаща, Ты наткнешься рукою на горстку бывших орехов. Так и будешь стоять, неестественно прям и нем, Отворачиваясь от встречных, глотая слезы… Что ты скажешь тогда, потешавшийся надо всем, В том числе и над ролью детали в структуре прозы? 1991 Д. Быков

Про презрение к миру. И про стихи. Был такой поэт - Дмитрий Быков. Ну, многие помнят. И немало людей понимает, чего он реально стоит как поэт. И он сам это понимает. В рассказе о своей поздней любви он описывал, как где-то ждал ее и обронил - «вот если бы она не пришла, мои тексты перестали бы выглядеть бесконечным обещанием чего-то в будущем». Там в третьем лице, но все очевидно. Он не один такой. У нас куча авторов, порой популярных, тексты которых именно так и выглядят. Вроде есть какой-то изначальный импульс, но все мимо кассы и в целом беспомощно. Да и в этом канале таких стихов тоже завались. Почему так происходит? Мне кажется, потому, что получив толчок к написанию «живого» стиха, человек вкладывает в него не то, что чувствует на самом деле, а то, что велят установки мозга. Говорит не от себя, а от того образа себя, который создал в голове. Я человек нравственный. Я человек благородный. Я человек порядочный. Литература, которую я создаю, должна делать людей лучше. Но поэзия не блогерство и не копирайтинг. Она такого не прощает. Не работает в ней белое пальто. И тот, кто хочет иметь к ней отношение, просто обязан сказать себе - я такой же, как все люди. Я могу не только любить и восхищаться, но и ненавидеть, завидовать, презирать и тэдэ. И иногда даже в туалет хожу. Раз в неделю уж точно. Постановка себе нравственных барьеров при написании «живого» стиха гарантированно его запорет. Верным рыцарям приличья, благонравным мальчикам и девочкам искать бы себя в другой области.

И на ней хуярит мёртвый Ростропович

Не ценим мы своих гениев. Ни одна страна с таким остервенением не убивает своих самых лучших сыновей. Это сейчас, конечно, не русофобия. Просто так есть. Всё что было написано мною за прошедшие сутки прошу считать действительным и каноничным. Хоть и выражено в очень экспрессивной форме. Устал человек и много эмоций.

Всплыл солар крос почему-то с рифмами "детей-блядей". Совсем недавно узнал что мы с ним в 10-х ходили на один митинг возле Останкино. Там ещё Широпаев был. Закончилось всё печально - нас пиздил ОМОН, я вместе со знакомым нацболом спрятался в будке смотрителя парка аттракционов. Снежок, лошадки заводные, карусели. И космонавты пиздят дубинками русских детей. Я видел как дурачок прыгнул в сугроб и начал буквально закапываться. Но не помогло - отпиздили и упаковали. Была бойня! Но я заныкался и переждал, а потом мы прыгнули в трамвай и поехали пить водку. Какая моя любимая песня Елизарова? Раньше было лучше.