Гильдия искусства

🌊🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️ 🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🌊 супергерои носят плащи они работают на жд они ярко-оранжевые и наша маршрутка бумажная на их фоне и помнется от первого сквозняка, от дождя размокнет за пять минут. а они поднимают свои облака, исправляют стрелки и дальше идут — в темноту, где рельсы гудят струной, чтобы каждый из нас докатил домой. мы смотрим в замерзшее стекло на искры болгарок в глухой ночи. нам в этой коробке почти тепло, пока город простуженный просто молчит. они держат землю на стыках шпал, чтобы наш маршрут никогда не пропал. мы летим по ухабам сквозь белый дым, прижимая к ладоням остывший чай. если этот мир треснет по всем швам — они свяжут рельсы, сшивая край. и пока в темноте горят их плащи, ты не бойся дороги. и не грусти. Автор: б.р.и.

🌊🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️ 🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🌊 << Москва - Дубай >> траванулась в самолёте летя над каспием я вдруг забыла о полете и опытном пилоте мне дело было лишь одно: не сблевануть в окно. Автор: Рижский лещ #поэзия@guild_of_art

🌊🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️ ↪️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️↩️ 🌱Новый интерактив - вам будет необходимо дописать это стихотворение (минимум 4 строки) :

супергерои носят плащи они работают на жд они ярко-оранжевые и наша маршрутка бумажная на их фоне

В комментариях. 🌱Далее голосование реакциями (пересылать в свои каналы, в чаты друзьям разрешаем) 🌱Лучшую работу закрепим в канале Гильдии на 3 дня 🌱Всем удачи, завтра утром результаты

I дельфиниум цвел в двухметровой траве и в темные окна стучался, размазанный шаг утопал в колее, и дом отражал безучастно: спил дерева, яблоней запах, мох на заборе, меня молодого, и даже маленького в луже по колено, в сапогах насквозь. II у моей деревни деменция – меня не узнает совсем. алопеция на шифере крыш – пересадка стрижей не поможет. не поможет и мне оконный кадр пылающего слоями неба. я смотрю, и это уже не мое, я смотрю, когда-то был дом, а сейчас просто: здание/изба/оболочка. чужое. III тягучие сосны могуче раскинули иглы свои в небо. они светло-коричневые, они охровые, они пряные слишком, так что я падаю в брусничную траву, порывисто дышит в затылок мне небо. кресты, фотографии, сосны. я положил тебе сигарет и подмигнул слезливым глазом, а ты прищурился в ответ. IV эпоксидная смола деревьев съела дома, огороды, поля, леса и реки. застыли в разрушении. и на мгновение мне показалось, что ничего не изменилось, но изменился я и больше не могу увидеть тут всего, как раньше. годами в пашни кидали семена, и что-то проросло, а что-то я втоптал случайно или специально – это неважно. я рад, что заново тут оказался и стеклышки очков в розовой оправе повылетали. V я сжимаю в ладонях скошенный хаер подросткового поля. тебе так лучше, не бузи. допустим, прыщавые цветы ты прятал, но, если к солнцу их подставить, они распустятся и станут в тон лицу. не плачь мне кваканьем лягушек у себя в щетине, кузнечиком посмейся и попищи стрижом. я очень в меру инклюзивный и накормлю тебя борщом из грозового облака.

Я понял, родные, вы небанальные Больше не буду, извините 😪

Убирайте свои 👎 Это же рофл, ну

Ставьте 👍 если любите банальность

🌊🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️ 🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🌊 Ведьма Весь город укрыла слепая метель. Средь ночи мелькнула на полу тень. Девица тени очень сильно боится И ждёт, погибая от страха, денницы. Свеча на столе всё горела, горела, Но, к полуно́чи, совсем уж истлела. Сверкнёт, среди тьмы, зеркала озерцо — Отразилося в нём её бледно лицо. Луна всё играет, играет с девицей. То смотрит, то за облаками таится. Тень подбирается ближе да ближе. Ночное светило всё выше и выше. Всё вьётся да вьётся у ставеней снег, Непостижим нам хлопьев сих бег. Пурга вновь завоет, закружит в кадрили Красавиц снежинок в такт ветряной лире. Всё воет и воет, покоя не знает. Глядь, и у барышни дух замирает: Чёрная, мутная, жуткая тень Вдруг завизжала, дрожит будто в день. К стене дева жмётся, а пола среди Корчится сущность с дырою в груди. Черты обретает уродливо тело. Кажись, ведьма к ней средь ночи залетела! Дома может спутала, может пороги Не различить средь метели дороги. Тут ведьма завыла, пола среди, Росла и росла дыра в чёрной груди. Всё плачет и плачет, зовёт фамильяра, Язвами кроется смертельна рана. Буран под окном снег вьёт всё и вьёт — Никто эту ведьму уж не спасёт. Страшилася дева долго весьма, Но глазом моргнула — и ведьма ушла. Привиделось даже, что затих ветер, Гонимый мороза гибкою плетью. Робко глядела на пол и лампаду, Спокойно дыша, на зло ужаса смраду. Прикрыла глаза и заснула тотчас — Не приметив у образа вытекший глаз. А ночь за окном всё ж ревела, ревела. Не осталось и праха грешного тела. К утру танец кончился, лира умолкла. Дыхание ведьмы навеки замолкло. Автор: Мария Острецова #поэзия@guild_of_art

🌊🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️ 🅰️🅰️🅰️🌊 🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️📚 Заложник мыслей, твердь идей Доколь был тронут адом сей Ум ясный, быстрый, пылкий вновь. За ним влачится следа кровь. Он все бежал, бросался ввысь Мечтал взлететь, как вольный ветер. Но уж не он был на примете Судьбы великой и слепой Автор: Вирсавия Вьенн

🌊🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️ 🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🌊 *** Мозолями натаптываю слово В глухом двору. Вот шелестит июнь... Непрошенную горечь в землю сплюнь. Все издавна знакомое так ново. Чирикаешь в макушку, как пророк. О чем ты известить меня желаешь? Так много ли о смерти этой знаешь, Никак что не осилит мой порог?.. Галди, покуда я брожу немая, Тоской въедаясь в трещины двора. Крошится день, и я в нём - от стыда. Вот говорит во мне не я -  другая,  Что Юг несет печаль. Что смертен Юг. И дом лишь - позолоченная клетка. Качается над головою ветка И жизнь - на самом на её краю. Автор: Индира ЗУБАИРОВА #поэзия@guild_of_art

🌊🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️ 🅰️🅰️🅰️🌊 ❤️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️❤️ 🚢Предлагаем поэтам сочинить стих с использованием этого слова! 🚢Лучшая работа будет выбрана по количеству реакций и опубликована отдельным постом на канале. 🚢Правила: 🌱минимум 4 строки 🌱прислать стих в комменты к этому посту 🌱результаты сегодня после 21:00 (мск) #слово@guild_of_art Автор арта: Нота си

🌊🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️ 🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🌊 лёгкая тень укутала веки, жаркий полдень свернулся в панель. тихие звуки лесного оркестра окажутся громче любых новостей. я убегаю в зелёные фильтры, в эти пейзажи под эмбиент-фолк. пусть моё тело горит, неизбежно на теле земли оставляя ожог. Автор: Андрей #поэзия@guild_of_art

Сладких снов, солнышки 🐾

🌊🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️ 🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🌊 1 Ах, дивный сад, мой сад родной! И здесь я проживала годы! Волшебной неге дань угоды От сердца пылко я дарю. И часто здесь селились птицы. Насытившись сполна свобод, Спустя их долгий перелет, Волнимый прелестью забот, Нашли себе они пристанье. Меж крон деревьев — дом родной; Любили почивать и пели, Один, другой, наперебой. Свистели часто их гласа, Подобно соловьиной трели Или весны уж звон капели, Таков был дивный разговор. 2 Мой сад лучился дивным пеньем, Венцом красы одарен был. Так тих и свеж, в неуловимом В движении ветвей волнимом, Смягчал неудержимый пыл Всех душ, какие после странствий Случайно, иль не понапрасну Забрели в тень под ветви ниц От сей безмолвной жары скрыться, Прохлады тени вновь напиться И тихо лечь, сомкнув зеницы, Сморенные бессонным ходом, И отдыхать уж до заката. Когда лик дня утратит силу, Займется дрожью небосвод, Вспоют уж хладны звезды тихо, Пообещают нам восход. Автор: Вирсавия Вьенн #поэзия@guild_of_art

🌊🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️ 🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🌊 ᙅᏦᗣᙐᏦᗣ ᗝ ᑎᗝᙢᙓᖘᖆᕼᕼᗝᗰ ᙖᖘᙓᗰᙓᕼᑌ Время переменчиво и обманчиво. Я выучил это давно, но каждый раз убеждаюсь заново: оно то сжимается до секунды между ударом сердца, то растягивается в бесконечный вторник. А ещё оно любит притворяться. Утром кажется, что его много, а к вечеру понимаешь — тебя просто обокрали. Тихо. Без свидетелей. Но хуже всего время чувствуется в старых домах. В тех, где стены покрыты слоями краски, как годы — слоями «опыта». Обои вздулись пузырями, в углах плесень вычертила свои карты, а пол скрипит не тогда, когда по нему идёшь, а когда вспоминаешь о чём-то важном. Здесь время не течёт — оно сочится. Зеркала оно любит не меньше. В ванной, где кафель облупился, как старая чешуя, зеркало показывает не вас, а того, кто мог бы здесь жить, если бы не проспал свою жизнь. И оно вам врет: моргает с задержкой, улыбается, когда вам грустно, и внушает вам то, чем вы не являетесь. Врет так же правдоподобно, как время о своей востребованости. Глупец лишь тот, кто верит, что есть кто-то, кто ведёт счёт с самого начала. Сегодняшний понедельник (я знаю, что нет, смотрел в календарь — там вообще нет чисел) не представляет собой ровно никакой ценности, кроме той, что внушает вам стабильность. Но если никто не вёл учёт, то и опоздать невозможно, и не успеть — тоже. Остаётся только та ценность, которую мы сами решаем придать моменту. Даже пустому, даже вымышленному понедельнику. И вот, достигнув кульминации моих поистине бредовых размышлений о бесполезности понедельника, обшарпанных стенах и зеркалах, совру, что не удивлен тому, кто всё-таки дочитал. А значит, либо я не так уж и бредов, либо вы не спешили. В любом случае, потраченное время, возврату и обмену не подлежит. И решать, потеряно ли оно зря, только вам. ~ Крысса #проза@guild_of_art

🌊🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️ 🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🌊 О чувстве, прежде безусловном Уже не видится ни в чём нам Лиричность, ставшая врагом: Ни в обаятельно никчёмном, Ни в омерзительно благом, Ни в содержании, ни в теле - Всё будто создано для проз. На тех ли молишься, и в те ли Мечты поверил ты и врос? Однажды вылезем из нор мы, Куда загнали нас, как крыс, И сочиним другие нормы, Чтоб молодой бунтарь их грыз И видел в глупом эпатаже Когда-то близкий нам кураж. Но нынче сердце - это та же Машина, как ни будоражь. О чувстве, прежде безусловном, Скорбит лишь Муз нетрезвый вой, Не предлагая нужных слов нам Для откровенности живой. Автор: Валерия Воробьева

🌊🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️ 🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🌊 *** I мой цвет черты – аметистово-черный. в грунт погружен я по ватерлинию. линия времени – кажется – стерта. Врач допускает что это делириум смертного часа. но в почве, как мертвой, я обнаружил частицу воды синюю. из-под доски она прорастает, темным кристаллом землю подтачивая, из-под корней, что как пух горностая, рыхлую почву мотыгой подначивают. и материк в чай, что в блюдце до края, ноги свои окунает во тьму. и мне все кажется: я утону. но, прежде чем статься Фисоном, Ефратом, сей минерал должен вынести дверь. стать гребешком ли, ракушкой, кораллом, в общем – вести счет доходов, потерь. только тогда эту землю пархатую он растворит. растворит вместе с ней кости, обломки, дома для червей, доски, снаряды, в земле заключенные. все, что пророка остались немей в этот бульон отойдут, растворенные. так начинается счет новых дней, так отомрёт аметист чернозёменный. II пена пенится, ярость ярится, океан без огня - чур его! в бесконечной полуночи злится дьявол жизни через торжество. даже если агонией явится то, что было сейчас и давно, что ж, побудь его тусклою старицей, жизнь проявится через стекло. и когда от меня на мгновение отделится живущий эон, знай, то будущего озарение, имя Бога сиречь самого. и сирина безмолвное пение несусветно восславит того, кто с утра до полночного бдения безгранично отымет ребро. новой жизни мембрана пузырится, отдавая минувший заряд, кто же шехерезадскою пленницей на восход всклянь подымет свой взгляд? и кто сонное новое деревце разобщит среди старых семян? расскажи-ка ты мне, воля сорная, как так что вышло, что я без тебя юность так всю свою мясоборную чуть ли не променял на войска? как так вышло, что в полести полымя мне наскучили, даже претят? я всю жизнь обгонял свою пагубность, мне уж осточертели пески. и на дюны нисходит со стапель мой берег из восходящей слюды. быль былится и прошлое множится. никуда не уйти от него, сколько можно отзывчивой сторицей отдавать что давно умерло? сколько можно в сей грифельной горнице вспоминать то, что было старо, в день, когда нарождались из пепла, умирая, молили - и пусть, размалевывали, будто зебру путь тернистый, из памяти путь все солдаты святых – и из стебля выжигали смертельную ртуть для того, чтобы я, преступая сквозь отчизну и трупы родных лишь отчасти, в дни первого мая указал на дорогу слепых. для того, чтобы, перст воздымая, я воскликнул и вовсе затих. я родился в февральскую полночь и ношу у груди водолей. пусть со мною расплатится горечь и зашьет в гимнастерке моей дырку подлую и наливную, только ей, несмотря ни на что, вопреки все еще существую я – как дым без огня – существо. Автор: Ян Биктагиров

🍂 Конкурс «ЭХО // м‌‌‌е‌‌‌р‌‌‌ц‌‌а‌‌‌н‌‌‌и‌‌‌е‌‌‌» продолжается. Если вы уже открывали исходный текст, но пока так и не решились ответить — возможно, сейчас самое время вернуться к нему. Не пытайтесь найти «правильную» трактовку. Её нет. Спорьте. Продолжайте. Не соглашайтесь. Пишите то, что этот текст вызвал именно у вас. 📖 Исходный текст: 🔗 [фрагмент из дневника, дата отсутствует] Работы принимаются до 31 июля, 21:00 (МСК) через @DomListyevBot. 🏆 Победитель получит 5000 рублей, а каждая конкурсная работа — отдельную литературную рецензию от Татьяны Платоновой. Иногда самый интересный разговор начинается не с согласия. А с ответа.

🌊🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️ 🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🌊 этот хромокей мне не нравится он как ящерица меняет часто цвет хамелеонская лихорадка и я в припадке пытаюсь угадать цвета вода прозрачна и принимает окрас ёмкости я прозрачен я принимаю окрас комнаты трамвая людей стоящих сзади вивальди «времена года» в наушниках и я прозрачен до непрозрачности просто мне по пути просто я ящерица и подстраиваюсь под мир Автор: черновой вариант #поэзия@guild_of_art

🌊🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️ 🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🌊 Скажи, портной, за что же я с душою на кривом пошиве, зараза? Что ж у вас швея рукастей не нашлась? Паршивей, чем помирать два раза на день — два раза на день воскресать и продолжать чего-то ради жить жизнь. Вдруг за шкирятник "хвать!" — так-так: и снова подловили на добром слове (на плохом не ловят). «Господипомилуй» — и он помилует (с трудом, конечно, но ведь ты фартовый. Гляди, и вправду подфартило: ты в том, что называют «домом» теперь. Всё так. Но мне противно. Мне перманентно одиноко. Да разве ж есть такой инстинкт: быть бесхребетным недотрогой и обнажаться до кости, едва назреет вероятность одной роднёхонькой душонки. «Ах, показалось — просто шалость» — я столько дней вот так прощёлкал. Зато крепчает чешуя: ещё одней, ещё плешивей. Эгей, портной!.. за что же я с душою на кривом пошиве?) Автор: Илья Великий