Стихи и книги Дмитрия Мельникова

Лавров рекомендовал корреспонденту проамериканского СМИ пообщаться с павлинами. Чот я беспокоюсь за психическое здоровье павлинов. А то ведь кукарекать начнут.

В антропологии есть такой термин - сапиентация (сапиентизация). Это, грубо говоря, процесс приращения ума в человеческой популяции, сдествием которого является появление социокультурной надстройки, т.е. языка как средства коммуникации и запоминания умений и навыков, и символического языка - собственно культуры во всех ее формах. Так вот, с начала 90-х и до последнего времени мы проходили процесс десапиентации. Проще говоря, оглупления при помощи медийных, цифровых и потребительских технологий, агрессивность воздействия которых по мере их развития только растет. И надо сказать, что нас оглупляли довольно успешно. Мы начали забывать, кто мы. Мы начали забывать, что мы русские. Даже само слово "русские" упорно пытались изъять из нашего лексикона, заменив его казенным "россияне". И вот, внутри этого процесса и в противоход ему произошли события, совершенно неожиданные для его англосаксонских кураторов. Сначала Крым ушел в Россию. И далее - 2014 год. Народ Донбасса поднялся против предателей и оккупантов. Простые мужики в прямом смысле слова пошли с охотничьими ружьями против танков. К ним присоединились - по историческим меркам сразу же - добровольцы из России. Многие, очень многие из тех, кто принял первый удар на себя, погибли. Но их высокий подвиг, их великое самопожертвование зажглись ярчайшей звездой в истории новой России. Их благородный порыв заставил нас вспомнить, кто мы. Мы - русский народ. И народ их подвига никогда не забудет. Памятники будут стоять по всей земле, золотыми буквами на граните будут высечены имена героев. Поэтому мы должны победить. И победим. Мы ничего не отдадим врагу. Ни пяди нашей земли, ни одной нашей могилы. Слава народу Донбасса, он стал орудием в руках Господа, тем штурвалом, которым Он развернул корабль российской истории в правильном направлении. Слава русской армии, которая сражается героически. Украина будет освобождена от нацизма. Победа будет за нами.

С тех пор три дня прошло, как Осоргин переселился в новую квартиру: прозрачные полы и потолки, и нет ни стен, ни ванны, ни сортира. Он к ящику почтовому сошел, достал из щели свежую газету и как-то легкомысленно прочел статью о том, что отменили лето. В подвале на четвертой полосе он странное увидел объявленье, что очень соболезновали все родным и близким старшего по смене электриков Осоргина Д. Б. «Так это - я?» - он вздрогнул и скривился от жалости мучительной к себе, и на ступеньки тяжко опустился, Он понял, что соседние дома, в которых свет горит, не существуют, нет новостройки этой, лишь зима, пустыня и такие ветродуи что просто с ног сбивает, но зато, не надо через день ходить за хлебом, старик в домашних тапках и пальто сидел под радикально-черным небом, и умершие жители москвы сто тысяч лет прожившие в хрущобах, не поднимая буйной головы, с одной великой целью в жизни, чтобы джакузи и стиралка-автомат, и дивный вид из окон открывался, - пред ним всё шли, как будто бы парад, и Судный день никак не начинался. 13 05 2017

То закрыли шоу урганта, то "поставили на паузу". Половинчатость, неопределенность, полумеры. И так во всем. Заморозить телевидение, заморозить войну, заморозить страну. Сохранить хотя бы нынешнее, не окончательное статус кво, отыграть хоть полшага назад. Мечта тех, кто страшно далеки от народа. Которые прекрасно жили без народа, за счет народа, и при этом на условиях колониального мира с Западом. Не получится. Англосаксы упрямый, энергичный и целеустремленный народ. Методично вбивать в каменный век - это их любимое занятие. Не достанут до России гаубицами - подвезут ракеты. Война только началась. Придется меняться.

Сегодня в Израиле умер поэт Алексей Цветков. Это был человек из либерального лагеря, яростный и последовательный русофоб. Сейчас о нем покричат его единомышленники "умер великий поэт", а потом забудут. Так будет. Так на моем веку было уже и с более значительными поэтами, чем Цветков. Но, у Цветкова было одно настоящее стихотворение. Хоть и без пунктуации. И я хочу, чтобы оно осталось. Хотя бы здесь, на этой странице в ТГ. Памяти А. Сопровского дорога в наледях на брно две зимних смерти в столице слякоть но с утра вполне красиво покуда не через порог покуда вместе отлично время провели за все спасибо за то что встретились и врозь хранили верность вдохнем тогдашнего огня и вновь наполним сойтись бы как-нибудь опять пока не вечность на самой светлой из планет какую помним все было с вами рождеством и новым годом теперь на росстанях гудки и давка в кассах и не сдвигая по одной перед уходом за тех кто мертвые сейчас на этих трассах

Вот со мной такое было в 22 года после прочтения главы "Великий Инквизитор".

"В литературе дела лучше — там уже сейчас сложилась целая донбасская генерация. Военкор и прекрасный поэт Анна Долгарева. Военкор и оригинальный поэт Семен Пегов. Сильнейший русский поэт Игорь Караулов. Следующее поэтическое поколение — Светлана Кекова, Олеся Николаева, Ольга Старушко, Станислав Минаков. Наконец, старейшины, не испугавшиеся пойти поперек антивоенного мейнстрима — Юнна Мориц, Юрий Кублановский. Однако все мною названные и ряд неназванных — они живут, как бы сказать, параллельно литературному процессу. Все институции, отвечающие за литературу, обходят их как прокаженных. Никакие крупнейшие премиальные конторы взгляд свой в их сторону никогда не обратят." Известный писатель и популярный блогер Прилепин назвал несколько имен русских поэтов, которые пишут стихи, связанные с Донбассом. Возможно, кто-то из них вам неизвестен, но всех - можно найти в Сети и здесь в ТГ. Я бы добавил еще Анну Ревякину и Дмитрия Трибушного. Я понимаю, почему Прилепин избегает моего имени. Это совершенно нормально, по-человечески объяснимо и по сути ничем не отличается от поведения Димы Быкова. Литераторы - люди обидчивые, ранимые. И не всегда уместно молаливые. С этим вы в историю русской литературы и войдете, коллеги. Особенно забавно звучи "сильнейший поэт Игорь Караулов". Караулов -это наш поэтический Мальволио. В данный исторический момент пишет агитки за Донбасс на уровне "если с нами Сатана, нам не страшно ни хрена". Ни уму, ни сердцу. Ну, как говорится, флаг ему в руки. Время все расставит по своим местам.

Ей пятьдесят, она глядит в окно как медленно с холма сползает поезд, что должен ей от Гумберта письмо, она простыла и сосет прополис, больное горло обвязав платком, она идет на станцию пешком, заходит в помещение вокзала: "Малышка Энн, мне не было письма? Нет? Ну тогда вот эти два журнала". В Кентукки продолжается зима, снег облепляет черные фракталы канадских кленов, а вообще тепло, и ничего не происходит, Ло. Ведь здесь не то что ветер перемен, но мысль о переменах невозможна. Была ли жизнь? Давай, малышка Энн, открой свой тайный ящик каталожный, скажи, скажи, что делать мне с тоской, ответит Энн - нет карточки такой. И женщина идет сквозь темноту, держа в руке ненужную покупку, будь Гумберт жив, он не узнал бы ту прелестницу, которой лез под юбку, но нет его, а Ло зачем-то ждет письма и лечит чертову простуду, и много курит, и привычно пьет, и все еще надеется - на чудо. 12 мая 2020 года

Зеленский и англосаксы передали сегодня маленький стальной привет одной хорошей девушке в Донецке. Слава Богу, в комнате никого не было. Уверен, что буде у них такая возможность, Зеленский и Ко передали бы такие приветы всем нам, от мала до велика. Но у них пока не получается. Хотя они к этому стремятся.

Зеленский и англосаксы передали сегодня маленький стальной привет одной хорошей девушке в Донецке. Слава Богу, в комнате никого не было. Уверен, что буде у них такая возможность, Зеленский и Ко передали бы такие приветы всем нам, от мала до велика. Но у них пока не получается.

Памятник первому главе ДНР Александру Захарченко, погибшему при взрыве в августе 2018 года, открыли в городе Шахтёрск. РИА Новости. И это хорошо. В 2018 мне казалось, что эта война никогда не закончится. Сейчас появилась надежда на ее победное завершение. Неугасимый огонь надежды. Это все, что у меня есть. Александру Захарченко. Ad memoriam Пусть спит там спокойно в тепле и светле, донецкие звезды сияют во мгле и лапником в черном тоннеле российские сосны и ели махнут человеку ушедшему вслед, наверное, здесь справедливости нет, но зреет на поле пшеница и тенью проносится птица, и люди сидят за накрытым столом, и водки стакан и горбушка на нем соленого черного хлеба, и вечность как дом, и Россия как дом, и наше над павшими небо. 2018

Мне приснился сон – тень стоит у дома, и как будто тень эта мне знакома, до утра стоит у кривой калитки, словно деда Глеба принес пожитки, но войти не хочет, боится сына, в голове – титановая пластина, вышитый кисет, портсигар трофейный и идет от деда душок елейный, сладкий дух такой, как бывает в церкви, и глаза у деда совсем померкли, – он стоит в багровой рассветной славе, он глядит на дом в ледяной оправе, на знакомый двор, на кусты рябины, просит передать дорогому сыну, чтобы тот простил его ради Бога, с горя пил он беленькой слишком много, вот и умер, стало быть, от болезни, дед мой умолкает и тонет в бездне, но во тьме горят, предвещая Царство, там где время сходится и пространство, в точке одиночества и тоски дедовы медали, как огоньки. 2013

Я только помню, что свет безостановочно лил, и Афанасий, мой дед на кухне «Приму» курил. Я шел тогда в первый класс, воображал еще как, а дед прищуривал глаз и хрипло кашлял в кулак. – Мне, деда, парту купи и водяной пистолет, не спи на кухне, не спи, а водка горькая, дед?.. Когда исполнился год без деда – выпив вина, полезла бабка в комод, достала все ордена, смахнула черным платком, слезинки не пролила, и за своим стариком через неделю ушла. Я вас любил, ну и что? Я только помню, что свет, на желтой стенке кашпо, и парту, и пистолет, но не спасает любовь, и мне за вами пора, и на Зееловских вновь включили прожектора. 2010

С Басиловой, живущей на Петровке, знаком я не был. Чиксу в "Эрмитаж" я не водил выгуливать обновки. Понты и деньги я считал за блажь, избыток секса находил полезным и жен чужих имел на стороне. И сердце мегаваттное во мне стучало ровно, будучи железным. От женщин тех, от их земной красы, которая кружилась и смеялась, ни имени, ни смеха, ни пыльцы, ни запаха на пальцах не осталось. Я чувствую, как от меня куски воспоминаний нежных отплывают, как будто лед от берега реки, и в темноте необоримой тают. И тая сам, как этот серый лед, с Басиловой Аленой на Петровке прощаюсь я, и ухожу на взлет над зеленью бульваров, как по бровке.

Сейчас по телефону из Донецка, Текстильщики, ул. Петровского, дом 107 Б: "Двора больше нет, все стекла вылетели, машины посекло все. Соседка меня на лестнице задержала, болтали пока, а оно тут и прилетело. Спасла меня, я во двор шла. Ладно, пойду ураган фотографировать, Вася уже сфотографировал, Анин папа. Пока." Хотите победить этих людей? Пупок развяжется. И да, при этом все очень устали, их обстреливают каждый день.

Я думаю, всем давно ясно, за что сейчас воюют наши бойцы. Стыд какой. И это - город-герой Киев. Слов нет.

Бонни и Клайд на 1-ом канале. Я думаю, они бы сильно удивились. Пускать убийц кгхм с не совсем традиционной ориентацией в одном видеоряду с героями Великой Отечественной Войны - это ведь в самом деле позор. Оставим версию с провокацией конспирологам. Бильд-редактор подобрал фото в Интернете. Редактор пропустил. Выпускающий редактор - выпустил. Эти люди ведь не обязаны знать, кто такие Бонни и Клайд. Вообще-то нет. Могли бы и Диллинджера поставить. А вот это уже общий культурный уровень. Уровень эрудированности и глубина вовлеченности в современную культуру в целом. Редактор это знать - должен. Просто чтобы не было подобных ляпов. Но профессия редактора у нас практически уничтожена. Так что подобные казусы будут случаться и впредь. Гуманитарный кризис как он есть.

Дорогие друзья, коллеги, подписчики и читатели! Братья и сестры. С Днем Победы!

Он в трениках пришел ко мне из вечного огня, как хлопок не горит в огне - загадка для меня, он под Сауркою пропал, не то ли на куски, не то ли лес могилой стал у каменной реки, его скатилась голова в какую-нибудь щель, и выросла на ней трава, и не найдешь теперь, где на бетонный барельеф ложится мокрый снег, кто дрался за Донбасс, как лев, стоят, живее всех, в глаза любимых и родных глядят из темноты, и мокрый снег летит сквозь них, как белые цветы. 2019

Нарисуй, дружок, голубое небо, там, где пасха мертвых под снегом белым, где свернулся ежиком деда Глеба, и бабуля Маша совсем истлела. Нарисуй, дружок, на заборе горе, на заборе горе в пределах стужи, это ничего, что слеза во взоре, если не заплакать – гораздо хуже. Напиши, дружок, на своей печали, как они живые тебя встречали, как они на солнышке летнем грелись под широколиственный мерный шелест, как он говорил ей: "Моя Маруся". как он гладил ей бронзовые руки. Тени их на цокольном сером брусе замерли навечно в том переулке. 2007