رِيحَة مطر.."

الحنين وجعٌ لا يحنُّ إلى وجع. هو الوجع الذي يسبِّبه الهواء النقيُّ القادم من أعالي جبلٍ بعيد، وجعُ البحث عن فرحٍ سابق. لكنه وجعٌ من نوعٍ صحي، لأنه يذكِّرنا بأنَّنا مرضى بالأمل… وعاطفيون.."

أنين البيوت المدفونة تحت المستعمرات، يورِثه الغائبُ للغائب، والحاضر للغائب، مع قطرة الحليب الأولى، في المَهَاجر والمخيمات. الحنين صوت الحرير الصاعد من التوت إلى من يحن إليه في أنين متبادل. هو اندماج الغريزة بالوعي وباللاوعي.. وشكوى الزَّمن المفقود من ساديِّة الحاضر.."

الحنين أنينُ الحق العاجز عن الإتيان بالبرهان على قوَّة الحق أمام حقِّ القوة المتمادية…"

ونادراً ما يتطفَل على قاعة مؤتمر، أو على الموعد الأول بين أنثى وذكر… هو زائرُ المساء، حين تبحث عن آثارك في ما حولك ولا تجدها، حين يحطُّ على الشُّرفة دوريٌ يبدو لك أنه رسالة من بلد لم تحبه وأنت فيه، كما تحبه الآن وهو فيك. كان معطىً وشجرة وصخرة، وصار عناوين روحٍ وفكرة، وجمرة في الُّلغة. كان هواءً وتراباً وماء، وصار على القصيدة..."

الحنين ندبةٌ في القلب، وبصمةُ بلدٍ على جسد. لكن لا أحد يحنُّ إلى جرحه، لا أحد يحن إلى وجعٍ أو كابوس، بل يحن إلى ما قبله، إلى زمن لا ألم فيه سوى ألم الملذات الأولى التي تذوِّب الوقت كقطعة سكَّر في فنجان شاي، إلى زمن فردوسيّ الصُّورة. والحنين نداءُ النَّاي للناي لترميم الجهة التي كسرتها حوافر الخيل في حملةٍ عسكريَّة. هو المرض المتقطِّع الذي لا يعدي ولا يُميت، حتى لو اتَّخذ شكل الوباء الجمعي. هو دعوة للسَّهر مع الوحيد، وذريعة العجز عن المساواة مع ركَّاب قطار يعرفون عناوينهم جيداً. وهو ما يجمع لأحلام الغرباء من موادّ مصنوعة من شفافيَّة اللاشيء الجميل، ويحمِّص لهم بنَّ اليقظة. ونادراً ما يأتي صباحاً. ونادراً ما يتدخل في حديثٍ عابرٍ مع سائق تاكسي.."

هكذا يولد الحنين من كلِّ حادثة جميلة، ولا يولد من جُرح. فليس الحنين ذكرى، بل هو ما يُنتقى من مُتحف الذَّاكرة. الحنين انتقائيٌ كبستانيٍ ماهر، هو تكرارٌ للذكرى وقد صُفِّيت من الشَّوائب. وللحنين أعراضٌ جانبية من بينها: إدمانُ الخيال النَّظر إلى الوراء، والحرج من رفع الكُلفة مع الممكن، والإفراط في تحويل الحاضر إلى ماض، حتى في الحبِّ: تعالي معي نصنع الليلة ماضياً مشتركاً ـ يقول المريض بالحنين. سآتي معك لنصنع غداً مشتركاً ـ تقول المصابة بالحب. هي لا تحب الماضي وتريد نسيان الحرب التي انتهت، وهو يخاف الغد لأن الحرب لم تنته، ولأنه لا يريد أن يكبُر أكثر.."

أنتِ غدي وحاضري ولا أمس لي ـ تقول لها. وتقول لك: أنتَ غدي وحاضري و لا أمس لي. تنامان اثنين في واحد، ولا تحلمان بما هو أكثر من هذا.لم يسأل أحد منكما الآخر عن معنى الاسم، من شدَّة ما كان مجهولكما الشَّهي عاكفاً على تأجيج الفتنة. تفتنكَ وتفتنها. وبعد أن تمتلكَها وتمتلكك، وتمتليء بها وتمتليء بك، يناديك ما يناديها من أقاليم البعيد، فتحنُّ هي على ماضيها خلف الباب، وإلى أغنية غير أغنيتك/ الحنين إلى البداية، إلى الطَّريقة التي تمَّ بها إيلاجُ المفتاح في قفل الباب. وإخفاء النَّظرة عن غايتها. واختيار المقعد وموسيقى الليل بعفويَّة متمرِّسة ـ هو التَّمرين العاطفيُّ على جسِّ نبض الكون. وهو، أي ذاك الحنين، استرجاعٌ للفصل الأجمل في الحكاية: الفصل الأول المرتجل بكفاءة البديهة.."

لذلك تحنُّ في الزحَام إلى نفسك، إلى خلوة للكتابة. الكتابةُ اقترابٌ واغتراب يتبادلان الماضي والحاضر. ظمأ الكلمات إلى ماء يلمع في سراب الأسطورة، وانقلاب التشبيه على المشبَّه، وتمويه الواقع بالصورة، بيَدي الحنين الحريريَّتين تروِّض المسافة… إذ تسقف سماءك بكواكب مستعارة، وتمضي مع امرأة أخرى، حقيقيَّة، إلى غرفة دافئة، معافى من أسباب الحمَّى، ومن أنين متقطِّع لا يكتمل. فلصوت المطر على الزُّجاج هيَاج الرَّغبة. ليس أكثر من هذا ليبزغ الضوء من ليل الجسد: سريركِ سرِّك/ماضيك يأتي غداً/ على نجمة لا تصيب النَّدى/بأذىً. تلقي برأسك على ركبتيها لتستمع على ما يقول الجسد الخالي من الحنين، فقد خُلقت حواء للتَّو، وللتَّو ولدتَ بلا ذاكرة.."