Шимун Врочек. Писатель и сценарист

Не вижу причин, почему бы в этот вьюжный день не опубликовать ещё раз одно из самых любимых предновогодних стихотворений. Письмо марсианскому другу Нынче снежно, и метёт со страшной силой, а до этого морозило — как здрасьте. Не сочувствуй, я не жалуюсь, Василий. Снег зимой — не наказание, а счастье. В нём бредёшь, бразды пушистые взрывая, хвост трубой, вибриссы дыбом, шерсть искрится. Снег, Василий, штука, в целом, мировая. И мороз. Но не тогда, когда за тридцать. =^;^= Посылаю фунт сушёной рыбьей спинки: голавли, язи; копчёную миногу. Как там Марс, Василий? Яблони, тропинки? Расплодились грызуны? Пора б, ей-богу. Всё мяучишь о несбывшемся, вчерашнем? Брось, Василий. Память, грёзы — суть, пустое. Вместо тысячи вопросов о пустяшном только: "Мыши, где купить и сколько стоят?" =^;^= Пусть и впрямь, Василий, лапки — это клёво, но позволить когти стричь — ужасно глупо. Если выпало родиться мышеловом, лучше снег в России, чем на Марсе купол. Знаю: блохи, псы, машины. Куклачёв. Но за пичужку, что сожрал, не сунут в клетку. Да, котят в России топят. Чаще чёрных. Тех, кто выплыл — холостят довольно редко. =^;^= Помнишь Мурку из подвала? С рыжей спинкой? Ты с ней спал ещё на пне за гаражами. Не поверишь, оказалась абиссинкой! Так-то, Вась. Теперь в питомнике. Рожает. Ты вернулся бы, Василий, право слово. Что в том Марсе? Сушь, песчаные пиявки. Ни мышей, ни крыс для доброго улова. Прилетай. Жуков поищем в летней травке. =^;^= Снегопад утих, спускаются потёмки. Я – к дверям, сопровождаемый рабыней. На ходу играю бантом на тесёмке, там слова с неясным смыслом «Старший Плиний». «Книга первая. Вселенная и космос». Уроборос символизма, да, Василий? Двери настежь. Млечный Путь раскинул космы Над котами, над снегами, над Россией.

Прекрасно! Капрал могет

Карина Александровна меняет профессию: поиск призвания или бегство от рутины? 12.12.2024 в 19-00, подключаться по ссылке: https://t.me/starring_buyanova?livestream=38f376833780467a6f

Иногда я с такой страстью пишу о книгах, что самому завидно:) Случайно натолкнулся на старую статью со своими главными книгами, которые стоит прочитать до 30 лет. https://gazetargub.ru/?p=15282

Ссылка для слушателей трансляции с Анаит Григорян: https://t.me/starring_buyanova?livestream

Сходили с мелкой на Паддингтон 3. Сильно хуже второго, но лучше первого. Проблема — скука в первой половине. Даже Злата на часы посмотрела, ещё 40 минут, говорит;) Зато когда Бандерас проявился как злодей с галлюцинациями и Оливия Коулман стала еще подозрительнее в роли и без того подозрительной монашки, все стало намного живее и интереснее. Вообще, в третьем фильмы проблемы уже на уровне сценария начинаются, это видно. Семье Браунов вообще делать нечего, как и по сути медвежонку. Страна медведей — прямой повтор Кунг-фу Панды, нашедшего родичей, даже без всякого оригинального выверта. И тд. И косяки мелкие, но досадные. Например, забыли собственный лор — что мама там пловец экстра класса, ла манш переплывала. А тут — как все, барахталась еле-еле.

Я говорила, что с декабря планирую новый интересный движ в канале и вне его... Ну что же, вот! Теперь в моем канале будут еженедельные беседы с литературными и окололитературными людьми на литературные и окололитературные темы. И первым моим гостем 5-го декабря в 19-00 по московскому времени станет замечательная Анаит Григорян. Анаит - автор современной интеллектуальной прозы ("Поселок на реке Оредеж", "Осьминог" и его только что вышедшее продолжение, роман "Смерть знает твое имя"), переводчик (в послужном списке которой, в том числе знаменитый "Поезд убийц" Котаро Исака), японист, литературовед и биолог с кандидатской степенью. А еще Анаит моя землячка, петербурженка, подарившая городу новую достопримечательность — памятник хранительнице нашего Ботанического сада, кошке Мусе. Но поговорим мы не об этом — во всяком случае, не только об этом) Тема нашей беседы: "Социальные сети — драйвер продаж или убийца автора?" - Писательство требует соцсетевых жертв: как это стало нормой по умолчанию, в какой момент стало ясно, что без активного присутствия автора в медийном поле никак? - Книжки vs кошечки: какие посты вызывают наибольшее количество реакций и максимальный отклик? - Позволили ли социальные сети стать социальнее? Сказалось ли на узнаваемости, общественном интересе, качестве жизни и — конечно — на продажах книг? А также отдельно обсудим, прав ли Харуки Мураками по поводу сочетания профессий писателя и переводчика в одном флаконе человеке. Особенно когда и писательская, и переводческая ипостась выдает многотиражные бестселлеры, как в случае Анаит Григорян. Прямое включение — 5 декабря, в 19-00 (мск), в этом канале ("Буянова в эфире | Книги, кино, жизнь", ссылка появится день в день). Лайк, шер, репост! А еще в комментариях к этому посту можно задавать вопросы Анаит, на которые мы ответим в оставшееся время. Автору самого интересного вопроса — книга в подарок. Приходите! 🐱🐙

Бабушке Гале - 90 лет! Сватовство танкиста Рано или поздно, но все хорошее заканчивается. Закончилась и служба деда Гоши в Австрии. Бравый сержант сдал танк, собрал вещички — и ауфвидерзеен, майн либер фройнден — поехал домой, на Урал. В армии хорошо, а дома лучше. 15 ноября 1953 год бравый танкист прибыл в деревню Полетаево, Кунгурский район, Молотовская область. В данном случае я располагаю точной датой, поскольку память бабушки Гали — алмаз, разрезающий стеклянную гладь времени. На следующий день, 16 ноября, по удивительному совпадению, с балтийского флота вернулся брат бабушки Гали — Борис. И вот два дембеля нашли друг друга. До этого они друг друга знали, конечно, одна деревня, но существовали словно в параллельных вселенных — возраст разный. Борька на несколько лет младше деда Гоши, а это как через океан перекрикиваться. А тут — дембель дембелю друг, товарищ и практически ровесник. Давай пировать и праздновать, и по деревне рассекать параллельными курсами. Пешим по-танкистки и сухопутным по-морскому. А бабка к тому времени отучилась в педучилище и работала нянечкой в детском доме в деревне Парашино (туда привозили и ленинградских детей-блокадников, и из под Кишинева). Дети войны. Детский дом считался лечебным, туда детей со всех детских домов района собирали. Две подружки их было — она Галька и Алька. Баба Галя маленькая и беленькая, а Алька — статная и темноволосая. Утром бегут к ней — Галька, к тебе там пришли! Красавец моряк. Там уже все отделение в окнах висит, его высматривая. Носы сплющили. От вздохов женско-девочкинской половины крышу детдома метра на два в высоту поднимает. От зависти мальчишек лампы потрескивают. А это брат Борис, с флота вернулся. Баба Галя увидела его и давай реветь. - Ну чего размокрилась, - говорит Борис. А сам смеется. А через две недели, 29 ноября, было бабкино день рождение. 19 лет. И Борис позвал к ним в гости деда Гошу. И тут параллельные вселенные сошлись еще раз... Дед протер танковую оптику, слегка запотевшую от женского внимания, и увидел, та мелкая пигалица, что забегала к ним иногда в дом и на которую он с высоты шести лет разницы даже внимания не обращал, превратилась в сероглазую серьезную красотку с длинными косами. Косы деда сразили окончательно. "Белые, толстущие", рассказывал мне потом дед. Это было как наваждение. И началось: ой, да с именинницей потанцую, ой, да с именинницей посижу... Так и начали встречаться. Дружили. В клуб ходили под ручку. "Вот кто-то с горочки спустился, наверно, милый мой идет..." - эту песню бабушка пела с особым чувством. "На нем защитна гимнастерка, она с ума меня сведет...". В этой гимнастерке дед много лет после армии щеголял. Дед начал работать на РМЗ (ремонтно-механический завод) в городе, ходил пешком за несколько километров. В 1954 году, опять же в ноябре, они поженились. В следующем году родился у них Славка, мой отец. Служба вместе с поляками не прошла даром — дед назвал моего отца редким и странным для уральских краев именем Станислав. Станислав Георгиевич Овчинников — звучит! Ну и гонору великопольского моему отцу слегка отсыпало, не без этого... В 1958 году родился второй сын, Сашка. В 1961 году — третий, Юрка, будущий ювелир. В 1964 году они переехали в город, в Кунгур. Сначала жили на частной квартире, потом им дали комнату. Дед перешел на работу сварщиком, вскоре стал бригадиром. Его прозвали "Гошка Бугор", потому что он всегда выбивал для бригады хорошие расценки... Бабушка работала на том же РМЗ в отделе кадров. * * * Деду было восемьдесят шесть, когда он умер. Он все еще был женат. Счастливо. Истинная красота — она всегда в глазах смотрящего. Ну и белые косы, конечно. ========= На фото: баба Галя, лето 1953 года. Рядом в кепке и с дубиной — нет, не дед Гоша. Это один из конкурентов за бабушкино внимание. Теперь вы представляете, с чем деду пришлось столкнуться? 🙂

Кошка Стеша. Кто ободрал обои? Я!? Ничего не знаю, меня подставили.

С Днем Гармониста, друзья! Это мы с прекрасной Кариной пытаемся петь под гармонь и обнаруживаем, что на записи нас совсем не слышно;)) В следующий раз возьмем микрофон;)

Я в шорте с Пионером https://moviestart.ru/2024/11/25/opublikovan-short-list-sczenarnoj-laboratorii-formula-puti-2024/

"Выборы", 1999 год. Режиссер и автор сценария Александр Пэйн. Номинация на Оскар - лучший сценарий. Священная корова современных сценарных гуру: никакого закадрового голоса! А в этом фильме 4 (!!!) разных закадровых голоса;) Очень гармоничный сценарий, очень понравился фильм.

Купил Злате (12 лет) в цдм носки "Плохой Санта". Они ей больше всех понравились. Думаю, показывать ребенку сам фильм как-то рановато;))

Что дальше? Прицелиться. Так, взять шнур. - Отойди назад, Паулито, - приказал команданте. Земля содрогнулась. Че снова посмотрел туда, вдаль, где в тумане над океаном шел Он. - Огонь! – Че присел и дернул шнур. Рывок болью отозвался в раненой руке. Пушка дернулась. Б-бух! Вспышка резкая, словно черно-белый снимок. Снаряд ушел туда, в высоту. Смотри внимательнее, Че. Смотри. Маленький белый разрыв. Не потерять, подумал он. Сделать поправку. Черт, почему я не учился на артиллериста? Как бы это сейчас пригодилось. Чудовище словно не заметило удара снаряда. Рычаг вверх, открыть казенную часть… Раз! Раскаленная гильза вылетела на землю. Резкий, вонючий запах артиллерийского пороха почти перекрыл вонь водорослей… и этот… зззз… Если бы мог, Че заткнул бы уши. Опять началось… Этот звук, сводящий людей с ума. Это все он, все этот каброн. Этот осьминогоподобный козел. Че задыхался. Влажный воздух, наполненный ароматами болота и сырости. Дышать… моя астма… Гевара схватился за горло. Воздух застрял в груди мокрой операционной ватой. Где ингалятор?! Воздуха не было. Тело Че обмякло – его надежное тело, носившее своего хозяина все дни в зарослях тростника, в горах, среди лихорадки и испарений. Кровь промочила штанину, в ботинке уже мокро. - Че? – спросили его. Он поднял голову и понял, что сидит на земле. Мальчишка смотрел на него с любопытством. Смешно. Из всех бойцов Че только он и не сбежал. Настоящий революционный барбудо, «бородач», у которого и борода-то еще не растет. Паоло протянул руку и взял из его ладони пусковой шнур. Че откинулся на спину. Выдохнул. Хорошо. Когда умирает один революционер, на его место встает другой. Когда умирает… один настоящий… человек… на его место встает… другой настоящий человек. Это закон природы. И никакому многорукому богу этого не изменить. Перед глазами Че плыли черные пятна. Опять мелькнуло видение: город, преломленный в тысячах кривых зеркал, чудовищный, неправильный… зеленая слизь стекает по стенам… Че усилием воли вернул себя обратно. Паоло, открыв рот, смотрел на него. Эх, ты. - Стреляй, мальчик, не бойся, - сказал Че. Паоло помедлил и кивнул. Б-бух. Пушка подскочила и откатилась назад. Темная волна захлестнула Эрнесто Гевару де ла Серна, больше известного как «Че». И все перестало существовать. Но пока билось сердце, он еще слышал, как снаряд ударил чудовищное порождение мрака, и тот вдруг закричал – то ли от боли, то ли от ярости. Когда Паоло повернулся, Че был уже мертв. На лице команданте застыла улыбка. Мальчик замер на мгновение. Затем наклонился и вытащил следующий снаряд из ящика.

Парень и море Джип бросало на разъезженной дороге. - Стой! Стой! – закричали рядом. Водитель Че, неопытный и необстрелянный, дернулся и вывернув руль, притормозил. Че мимоходом пожалел, что сам не сел за руль. Это была ошибка. Американский «джип» развернулся мордой к обочине, Че едва не выбросило на лобовое стекло. Вперед, хотел он сказать водителю, но понял, что уже поздно. Их окружили оборванные, опустившиеся люди. Грязная военная форма, засаленные волосы и бороды. В руках винтовки. Барбудос, видимо, из местных сил самообороны. У одного из солдат на подбородок текла слюна, он этого не замечал. «Когда они успели превратиться в скотов?», подумал Че. «Как мало человеку нужно времени, чтобы запустить себя». Даже после высадки с «Грандма», в зарослях сахарного тростника, в болотах, когда повстанцев преследовали все и вся, мы выглядели лучше. Потому что собранность – она не в одежде. Она в лице. В этих лицах вокруг не было воли. Зато было что-то другое, жестокое и звериное. - Кто такой? – грубо спросил один из них. - Министр финансов, – сказал Че, и солдаты расхохотались. Поразительно. Люди всегда смеются, когда им говорят правду. Солдат поднял винтовку и выстрелил в голову водителю. Б-бух. Короткий резкий звук. Че забрызгало кровью. В следующее мгновение солдат перевел винтовку на Че, нажал на спуск… Бух! Левую руку Че обожгло. Щелк. Пусто. Солдат с недоумением оглядел оружие. Патроны кончились, понял Че. В следующее мгновение он вывалился на дорогу с другой стороны машины, расстегнул кобуру… Солдат потряс винтовку, словно это могло вернуть патроны обратно. Че вытащил пистолет, взвел курок. Выпрямился, вскинул пистолет. Солдат смотрел на Че. Он остался один, его товарищи убегали, побросав винтовки. Че видел вдалеке их грязные спины. Солдат зарычал, оскалив зубы. В глазах его уже не было ничего человеческого – кроме разве что странного недоумения. Словно он сам не понимает, зачем это делает. Теперь он больше всего напоминал обезьяну – из тех, что Че видел в окрестностях Гаваны. Целые стаи появились на улицах города. Обезьяны были грязные, запаршивевшие, изуродованные, с выбитыми глазами. Агрессивные. Истошно орали и нападали на людей. Солдат наклонил голову, полез через машину. Че хладнокровно прицелился и нажал на спуск. Раз, другой. Рука дернулась, в ладонь толкнулась отдача. Солдат остановился. Упал. * * * К рассвету он добрался до океана. Гигантский силуэт, тонущий головой в облаках и тумане, надвигался на Остров Свободы. Че поднес здоровой рукой бинокль к глазам. Дорога. Перевернутые машины, тела людей. Многих убили свои же близкие. Что-то овладевало людьми, что-то жуткое и первобытное… и оно было гораздо древнее, чем кто-то мог себе представить. Даже он, Че, образованный человек. Одно было ясно: Куба погибала. А вместе с ней – весь мир. Че огляделся. Никого, все бежали. Эх вы, барбудос. Эх вы, солдаты свободы. Пушка на обочине. 76-мм советская пехотная пушка. Че Гевара опустил бинокль, вынул из кобуры пистолет, пошел к ней. Расчет бежал, оставив дело на полпути. Похоже, из орудия собирались стрелять. Его установили на сошки, закрепили, развернули в сторону океана. Ящик со снарядами стоял раскрытый, снаряды поблескивали желтым металлом, словно спрашивали… «Человек ты или нет?» А, Эрнесто?! Боль в раненой руке стала невыносимой. - Команданте? Че резко повернулся. Голова на мгновение закружилась. Перед ним стоял мальчишка, чумазый, лет восьми. - Че?! – глаза мальчишки загорелись. – Это вы? Глаза у него было совершенно нормальные. Значит, на него «зов» чудовища не действовал. - Как тебя зовут? – спросил Че. - Паоло. Че кивнул. - Помоги мне, Паулито. Рука висела как плеть. Похоже, рана серьезнее, чем он думал. Он здоровой рукой подтащил снаряд к пушке. Мальчишка помог, придержал снаряд. Как тут… черт. Вот так, конечно. Рукоять вверх… открыть замок… вставить снаряд… Че рывком дослал снаряд, закрыл замок. Прислонился лбом к металлу, чтобы отдышаться. Во рту – вкус мокрой тряпки и железа.

Та же картинка с переводом;))

Первый отзыв на англоязычный вариант нашего с Владимиром Мистюковым триллера "Доктор Чистота". Почему-то из Италии ;)