Don’t give papaya

Продолжаю держать вас в курсе. В Ташкенте у меня была такая пересадка с повторной регистрацией, и надо было выйти в город и зайти обратно (необязательно нормально, можно было лунной походкой). Ну я прохожу паспортный контроль, мужик за стеклом берет паспорт — Цель визита? — Без цели. Он поднял глаза, наши взгляды встретились. Я знаю, он подумал «самурай?» Поэтому я мысленно ответил «самурай», и полетел в Индию. И вот теперь я в Индии. И первый отель, в который я заселился, с рейтингом 9.8, имел рейтинг неработающей канализации тоже 9.8. Зато теперь у меня из окна вид на 2 привязанных к фонарным столбам коров, трассу Дели-Челябинск с шашлычной и шиномонтажом, и копченое небо, которое теперь похоже на полотна Ротко. В Индии любят искусство, сами понимаете

И конечно же трип начался с того, как до меня доебались на паспортном контроле. Тетка за стеклом спросила, что я делал в Армении и Грузии... (лучше бы спросила, что я делал в Бразилии и Мозамбике ахахах). Долго пялилась в мои паспорта, с кем-то переписывалась на ноуте или гуглила меня, Потом вызвала другую даму (на каблах в 12 см) и началось кино: мы прошли мимо очереди южных мигрантов, закованных в наручники, и без шнурков, они там как штрафбат стояли, потом толпа филиппинок, но самое крутое, это картина — пьяный мужик, которому тетка в форме доказывала, что ему выписан судебный запрет: — так, ну вы никуда не летите — у меня рейс — у вас запрет.. — в тайланд — судебный запрет… * забирайте для нового хита Эта дама на каблуках уходит, потом возвращается и ведет меня к какому-то мужику, ну типа он босс, он берет мой паспорт и посадочный, смотрит в него, где написано ТАШКЕНТ и такой — куда летите? Сука, в Нью-Йорк, куда же еще. В общем, реально хотелось ответить, что в НЙ, но я решил, что скорее всего он не оценит шуточки белого цисгендерного мужчины с 2 паспортами и весь НЙ, который мне будет светить, это комната для допросов с фотообоями «Манхэттен на рассвете»

Я тут довольно спонтанно вписался в эксцентричный вояж до государства Мустанг. Поэтому канал временно превратится в хроники меня в Мустанге. Надеюсь, будет насыщенное, чем. 14.07. Я в мустанге. 17.07. Я в Дели. 25.07. Я в Москве. Индийских гашишных притонов обещаю избегать, как человек с избегающим типом личности отношений…

Сейчас будет лучшая история, которую вы сегодня прочтете. Если нет, я верну вам деньги. Или отрежу себе мизинец. Вы можете мне не верить, но что б я лежал и гнил, если я вру. Вчера утром я зашел в кафе «Скуратов» на Маяковской. Вокруг сидели люди с ноутбуками, я взял кофе и достал книгу «Остров» Олдоса Хаксли. Спустя минут 30 рядом села женщина, вся в белом, красотка, конечно, и еще с таким, беспечным лицом, как будто знает, что если нас ждет пиздец, то не сегодня. Она достала книгу. Я всегда пытаюсь разглядеть, что читают люди… это что-то вроде анестезии от страха, что все давно ебнулись и плотно висят на инъекциях рилсов инстаграма. После 3 попыток разглядеть обложу, наконец вижу, что это Клайв Льюис. Вы тоже подумали, кто это блять такой? Я загуглил. Клайв Льюис — чувак, который написал «Хроники Нарнии». Словом, легенда и крепкий писака. Уровня моего Хаксли. Дальше я подумал, что сейчас поработаю и подкачу красиво… в духе — мы тут с вами такие интеллектуалы, книги читаем. Я достал ноутбук и ушел в работу и когда вернулся в реальность (прошло мин 40), женщина исчезла. Что ж, подумал я и расстроился. А потом расстроился еще сильнее. Через 10 минут мне пишет сестра, просто рандомное сообщение: Sister, [10 июля 2024 г., 09:06:55]: Прикольное от знакомого религиоведа: случайный факт, который я узнал в процессе подготовки к сегодняшней лекции: Олдос Хаксли, автор Дивного нового мира (о нем пойдет речь сегодня), и Клайв Льюис, автор Нарнии (о нем на одной из следующих лекций), умерли в один день. Оба были к моменту смерти чрезвычайно известными писателями и мыслителями. Пресса, однако, почти ничего не сообщила ни о той, ни о другой смерти, потому что случилось это 22 ноября 1963 года, и в тот же день убили президента Кеннеди. И я такой «БЛЯТЬ. ЧТО?!». Кажется, я должен был ей предложить умереть в 1 день. Ну или на худой конец выпить кофе. Это были бы Оскар, пальмовая ветвь и золотой глобус за самый красивый подкат. И Гонкуровская премия на сдачу.

Тбилиси. Бар охуительных историй На самом деле бар называется Hidden Place, но за баром Сережа, чьи истории трогают зал. Даже таких как я, избалованных трагичной литературой. Так что я бы ходил туда на шоу «монолог бармена». Сережа знает много, говорит веско, дискуссию отличает от полемики. А все попытки политических провокаций ловко бросает через бедро и приземляет в Батуми. Я не пью 11 лет. Но если я выпью, я хочу, чтобы первый коктейль мне собрал Сережа. Коктейль со вкусом демократии и привкусом диктатуры, пожалуйста. Чтобы я повторял — «Сережа, в моих ушах шумят ангелы…» Ваш бессменный ревизор смрадных мест снова в Тбилиси, и снова водит носом от слишком дорогого кофе и падает ниц перед свежим грузинским хлебом за 2 лари. Известно, что со времен первой части «Как красиво жить в Тбилиси» наступила эра водолея, в мире родились 134 миллиона человек, и скоро они так или иначе посетят Тбилиси. Также известно, что в Тбилиси появилось 666 новых мест с флером релокации. И чтобы вы не играли с дьяволом, я расскажу про первые 14, остальные 652 вы узнаете сами. https://telegra.ph/Kak-krasivo-zhit-v-Tbilisi-2-07-06

Поэтому давайте признаем — к черту разговоры о биг дате. На самом деле человечество хочет создать карту секса. Чтобы можно было строить 3d модель. Связи… визуализация. Я встретил X, загрузил данные. И вижу, что мой друг 10 лет назад имел связь с K, а та, в свою очередь, сестра X. Непонятно, что с этим делать. Медиапроект. Как 6 рукопожатий. Типа я знаю Ди Каприо через 6 рукопожатий. А так — я его знаю крепче. Человечество научилось собирать и обрабатывать big data. Посмотрите, чего мы добились этим. Хочу дожить до того дня, когда инопланетяне сядут в Луховицах. Чтобы начать колонизацию Земли с того легендарного перекрестка, где Макдональдс и памятник Огурцу (просто его видно из космоса). Но прежде нам дадут второй шанс — надо будет сделать презентацию, как цивилизация продвинулась в гуманизме и технологиях. Смогли ли мы преодолеть войны, бедность и треды Твиттера про Тбилиси? А мы им скажем, нет, но подождите, подождите, вот у нас тут медиапроект…

На ИИ было столько надежд. Но биология снова всех переиграла. Вы знали, что самые монетизируемые стартапы в ИИ — это… внимание… секстинг. Из всех AI продуктов больше всего прибыли генерят чаты для секстинга. Или чаты, завуалированные под что-то, но на самом деле для секстинга. Все эти проекты сидят на подписке и генерят камазы кэша. Ничто так эффективно не конвертируется в бабки, как одиночество и мучительный стояк. То же, насколько я помню, произошло и с Replica.ai, сначала делали ии-асистента, потом ии-друга, потом ии-психолога, но в итоге сделали секс-чат. Мы боялись, что ИИ нас уничтожит, собирали комитеты по этике, били тревогу... но ИИ стал просто секс-рабом человека. Короче, Скайнет откладывается. Скайнет если и станет убийцей, то убийцей либидо.

Кстати, раз мы с вами «еще» в Марокко, то я вспомнил историю про самое короткое отцовство. Я шел по набережной Касабланки. Ко мне подбежал марокканский пиздюк лет 7. Розовощекий, пухлый и бесцеремонный. Начал клянчить деньги. Я не дал. Тогда он резко обнял меня за ногу и закричал — «ПАПА! ПАПА!». А я ему (по-русски): — Не отец я тебе! Тогда он схватил мою руку и смачно ее обслюнявил. От кисти до локтя... Так я стал отцом. А потом перестал. Появился мужик и отвесил пацану пинок и тот, весело смеясь, затерялся среди очереди в Макдоналдс. А очередь была серьезной, до Алжира примерно.

​​Пока мосбиржа импортозамещает доллар (на юань и точка), я вспомнил историю. Она интригует, как будущий курс рубля, и похожа на миф, как демократия в Мозамбике. В прошлом году я был в Марокко. Сходил в музей Ив Сен Лорана, посмотрел на его платья, на синие кувшины среди кислотно-зеленых кактусов, и на вечернем поезде двинул в Касабланку. В купе напротив меня сел худой мужик. И еще человек пять. Но те пятеро молчали. А мужик плакал. Он плакал поэтично-трагически, с какой-то экзистенциальной тоской. Он плакал на арабском. И я не понимал, о чем он плачет. Меня съедало любопытство, но я ссыкливо сидел напротив и мечтал, как пересилю себя и спрошу о причинах его печали. И скоро смирился с тем, что никогда об этом не узнаю. Тем временем поезд пересекал пустыню, и за окном красиво тянулись пески и белые звезды. Под стук колес продолжал плакать мужик. На станции N вошла женщина (светская, но в платке). Она села рядом с мужчиной. И когда он снова заплакал, она спросила, в чем дело. Он долго упирался, но скоро сдался и, наклонившись, что-то ей прошептал. Женщина побледнела и заплакала. До самой Касабланки они плакали вместе. Я вышел в Касабланке в полночь и побрел в отель. С тех пор я раз в месяц думаю о мужике, который плакал в поезде Марракеш — Касабланка и бледной женщине. На фото не пустыня, но море. Мужики на закате играют в футбол. Никто не плачет.

Сижу в кафе у дома. Это такое место, где неплохой кофе, липкие столы, полтора релоканта с ноутами и бесконечный парад крэк-торчков и фриков, охуительное место, короче. Мимо идет мужик, седой и сморщенный художник из Нью-Йорка, которого я уже год встречаю. Он вдруг кричит: — Сиди смирно! Я тебя сниму! Достает пленочную Leika: — Ты выглядишь, как будто из тюрьмы только вышел! Делает кадр. Я думаю, что это серьезный комплимент израильской тюрьме. Он убирает камеру: — Ну и время, я же из Америки, там детей расстреливают! Пока я думал, какой нужно сделать вывод, он сел рядом и чисто выдал дозу рандомной исторической справки… а именно, как Бакунин поехал в Париж учиться к Марксу, а когда собрался обратно в Россию делать революцию, Маркс ему говооит «ты тупой, это не для России, у вас пролетариата нету». А потом ушел… надеюсь, вернется завтра и расскажет что-нибудь про индейцев Аляски, советский пломбир и генную инженерию.