2 632
订阅者
无数据24 小时
无数据7 天
无数据30 天
帖子存档
2 632
Repost from N/a
ты говоришь, что любишь меня, а ты будешь меня любить если я буду ревновать тебя к каждому столбу, если я буду нести бред, если я буду плакать из-за всего, если меня не будет часами в сети потому что у меня нет настроения?
прежде говорить,
что любишь,
подумай.
2 632
мне было лет 15, первая любовь.
мы встречались 2 года, у нее был сахарный диабет.
из-за неё я начал писать музыку потому, что тогда у меня не было денег и я хотел как то её удивить.
со временем наши отношения начали портится.
мы расставались несколько раз, снова сходились как будто бы она без меня не могла существовать.
в какой то из таких дней мы поругались сильно и я говорю ей
— мы расстаемся
она крепко обняла меня
через некоторое время узнаю, что она в коме лежит в больнице.
мне её мама пишет, говорит, что шансов мало.
я не знаю что делать в таких ситуациях.
я просто ждал, надеялся на взрослых.
мне дают халат, я прихожу вижу ее, она вся каких то трубах, ее мама говорит подойти и сказать ей что нибудь,
я подхожу к ней опускаюсь и говорю
— я тебя люблю
я смотрю и у нее из глаза течет слеза.
ну у меня начинается истерика, меня просто от туда выводят.
на следующий день мне приходит сообщение от её мамы
её уже нет…
2 632
она никогда не говорила мне, что чувствует. за все то время, что я знал ее, я ни разу не услышал самое простое "я люблю тебя". ни разу. я слышал "ты очень хороший" или "спасибо за заботу", но никогда, не один чертов раз она не сказала мне, что чувствует. потому что она боялась. она боялась, что я причиню ей боль. она боялась этого больше, чем своих самых главных страхов: темноты, пауков, самолетов, я, сказать честно, дословно уже и не вспомню, но все это ничто, по сравнению с тем страхом, что она испытывала ко мне. я долгое время не понимал, откуда эта броня и почему она не может быть со мной открытой, а потом увидел, как она рыдает от сцены про разлуку. я видел, как она пряталась под одеялом и стирала слезы рукавом свой пижамы. я все это видел. а ты, если не замечал ее любовь - самый настоящий кретин. каждый день она дарила тебе часть себя. ты собирал ее как фреску, при этом постоянно теряя кусочки. ты знал, какая она хрупкая и все равно разбил ее. ты уничтожил все прекрасное, что в ней было и сейчас она до сих пор мучительно собирает себя по деталям, а что самое обидное, это то, что я ничем не могу ей помочь. "доверяя безоговорочно человеку, ты в итоге получаешь одно из двух: или человека на всю жизнь, или урок на всю жизнь" и я должен отдать тебе должное. она отлично его усвоила. родная моя, теперь я обращаюсь к тебе. я не перестаю тобой восхищаться. ты слышишь? после всего, что ты вынесла, я горжусь тобой. каждую ночь я говорю о тебе со звездами, и я до сих пор не могу объяснить им все, что ты заставляешь меня чувствовать. я рассказываю им, как влюбляюсь в тебя. в твою манеру общения, в твою мимику, в твои глаза и улыбку. в твои длинные ресницы, порой несмешные шутки и прекрасно пахнущие волосы. но прежде всего в твою душу. потому что в этой жизни нет ничего красивее, чем то, когда ты показываешь, насколько сильной и смелой можешь быть.
2 632
парень принёс девушке 101 розу, из которых 100 были настоящие, а 1 искусственная. он подарил ей их и сказал:
«я буду любить тебя, пока последняя
не завянет.»
2 632
парень принёс девушке 101 розу, из которых 100 были настоящие, а 1 искусственная. он подарил ей их и сказал:
«я буду любить тебя, пока последняя не
завянет.»
2 632
он не любил её, но нервничал всегда,
когда она ему подолгу отвечала.
тогда он возвращался мысленно в начало,
туда, где она в мир его пришла.
он не любил ее. но никому не дал к ней прикасаться грубыми руками.
хотел забыть о ней холодными ночами,
но голос ее, как цунами, его бессовестно пронзал.
он не любил ее. но видел в ней свое.
она была в его судьбе не лишней.
её духи. помада цвета вишни.
какой-то шарм, присущий только для нее.
он не любил ее.
пытался обмануть он сам себя, и вроде даже получилось.
ушел.
и каждый день с собой боролся дотемна,
но по утру она все так же снилась.
он не любил ее. и сам себе пообещал:
«я все забуду!»
имя, голос, волосы, глаза.
он не любил,
но каждый день в ночном бреду кричал.
сдаюсь. люблю безумно. навсегда.
2 632
рассказать тебе, как умирают чувства? сначала ты прощаешь человека, когда он делает тебе больно. ты говоришь ему: «со мной так нельзя, моё сердце не выдержит». он кивает в ответ, обещая, что запомнит. но через какое-то время ты с ужасом обнаруживаешь, что все повторяется. ты уже ничего не говоришь, тебе хочется уйти, но ты ещё слишком любишь, чтобы это сделать. тебе все ещё больно, и ты снова прощаешь, судорожно находя самое нелепое оправдание для того, кто очень дорог: «это он не нарочно, это случайно». ты ещё надеешься. но потом видишь, человек, прекрасно осознавая, что ранит тебя, продолжает прокручивать нож в твоем сердце. и тебе уже не то чтобы не больно, но как-то до боли все равно. все равно и на то, что он совершает, и на самого этого человека. ты равнодушно наблюдаешь за тем, как он сам, своими руками рушит последний кирпичик твоей надежды. все — пустота. там, где было целое море чувств, отныне ничего. любовь, не уходит сразу, она покидает сердце медленно — капля за каплей. никогда ведь не знаешь, какая именно станет последней.
2 632
и отдали от меня то, что любимо мне, если в этом есть зло для меня, и приблизь то, что я не люблю, если в этом есть благо, поистине, Ты знаешь, а я не знаю.
