Darya Savgir

Бля, как же не охота сейчас писать посты. Не знаю, каким надо быть психопатом, чтобы летом тебе реально хотелось писать тексты, обсуждать какие-то ебучие проекты, становиться лучшей версией себя и вообще хоть что-либо делать. Летом не хочется делать, летом хочется быть. На велике кататься там, гладить собак, лежать в парке и читать воспоминания выживших узников Гулага, короче, наслаждаться жизнью на максималках. Если бы так можно было, я бы всю страну отправил на летние каникулы и пошло всё нахуй.

Любовь умирает совсем не больно. Нет садовой тачки с дохлыми бабочками. Никто не вывозит из вас гору сухих и ломких бесцветных крылышек. Нет крови. Нет нездорового румянца. Только бронзовый загар. Идеальный союзник. С ним никто не узнает, где вы были. Любовь умирает не больно. Удивительная штука. В том, что любовь жива, мы сомневаемся, мучаемся и мучаем. А в том, что любовь мертва, уверены, как в собственном имени. Запомните: у любви не бывает похорон. Потому что любовь заканчивается не с последней горстью земли, не с эпилогами, не с памятниками. Со всем этим она живет. Заканчивается любовь просто. Раз. И больше не любовь. Из архивов

Готовлюсь к экзамену в ГАИ. Вот этот светофор для трамваев подает БЕЛО-ЛУННЫЙ сигнал. Не белый, а именно БЕЛО-ЛУННЫЙ. Клянусь, каждый раз, когда в ПДД упоминается бело-лунный сигнал светофора, представляю следующее: Сидит какой-то Петр и составляет правила дорожного движения. Разметки, стоянки, допустимая разрешенная масса. А в душе он романист. И так его все заебало, что он решается на маленькую шалость: назвать белый БЕЛО-ЛУННЫМ. Ах если б только можно было! Ах если б только… Он дал бы волю эпитетам, наделил бы их сиренами и поблескивающими маячками и появились на дорогах светофоры с кроваво-красными, апельсиново-желтыми и изумрудно-зелеными огнями. Ах если б только можно… Но, увы. Мы подчиняемся сухим правилам. Но мы каждый раз, когда увидите бело-лунный свет подумайте о маленьком заебавшемся мечтателе, который смотрит на небо и вглядывается в одинокий серебряный спутник.

Мне нравится, как влюблённость выбивает почву из-под ног, и ты летишь. Только храбрые душой не боятся этой высоты и Очкошники же цепляются трусами за ближайшее дерево и поколотые спадают на землю и остаются там лежать. Причитают и долго не решаются на следующий полёт.

Мой психиатр разрешила мне бокальчик. Надежда Дмитриевна — кандидат медицинских наук, доцент кафедры психиатрии и наркологии Сеченова. Сказала, если есть желание и возможность — это прекрасно. Хуже, когда наоборот. И, поверьте, так и есть. Это называется «смотреть на жизнь трезво» — навык, которым ваша подруга пренебрегала и брезговала. Летать в облаках опасно. Работает ПВО. Ну и меня сбило нахуй. И и слава богу. И вот лежу, покрываюсь апрельским снегом, а зачем вставать — не знаю. Лежу. Играю в симсов, ем чизбургеры, пересматриваю «Няню Вику». Признать, что что-то сломалось так, что его можно только выбросить, — и выбросить — навык, которого нет в русском ДНК. Бездыханное мы увозим на дачу. Вот и мне хотелось уехать куда-нибудь в деревню. К коровкам, высокой траве, но главное — к такой тишине, чтобы наконец расслышать, что я бормочу перед сном. Упёртость моя часто упирается не туда. Чаще всего — в затылок там или в висок. Долго я не могла бросить свои фантики, камушки, булыжнички. Ведь тащить хуйню — дело героическое, очень удобное, и все понимают: занят. Чем — неважно. Главное — при деле. Но вырвали. Пришли, забрали, выбросили из окна. Я рассчитывала хотя бы на грохот. На аплодисменты старой жизни. Но нет. Без веса, без апломба полетела майским пухом и нашла покой в лопастях пухососов) И вот июнь. И вот шампанское. Веранда. Про лето говорят, мол, маленькая жизнь. А я бы убрала «маленькая». Потому что осень — жизнь. Паскудный февраль — жизнь. Дурацкий вторник — жизнь. И трудности — жизнь. И шампанское на веранде — жизнь. Всё — она. И я возвращаюсь в неё. Писать. Спасибо, что читаете. Ваша Дарья Савгир

Так, блять Псих в сети

На книгах пишут: «в тексте содержатся сцены курения и употребления алкоголя. Это вредит вашему здоровью». Как будто проблема в сценах. Никто ж не затягивается от хорошей жизни. Сигарета — это последствие. Начинается все сильно раньше. С чистого канцерогена — въедливого неверия в себя. А там уже и плохие компании, которые даже не ты возглавил. И работа хуевая. И стресс, и полкило чипсов. Так бы и писали: Осторожно. Сомнения вредят вашему здоровью. Читайте на свой страх и риск. Живите тоже.

«Потому что человек, который делает открытие, и вовсе не важно какое — большое или маленькое, звезду открыл или песню, травинку или соседа, пожаловавшего за табаком и солью, это все не важно, — открытие всегда приходит единственным путем: человек прислушивается к себе и слышит тихий взрыв. Тихий взрыв может услышать каждый, но слышит в одиночку и, значит, один из всех. Потому что нет двух одинаковых, а есть равные. И, значит, каждому своё, и что свое, то для всех, а что только для всех, то не нужно никому, потому что дешевка, сердечный холод, второй сорт». Михаил Анчаров «Самшитовый лес»

И вот, что странно. Я вчера заходила в аптеку. И поздравила тетеньку провизора с Днем Победы. И она меня. И Нурофен. И все равно больно. А потом зашла в Серф. И, господи, как стыдно. Я задумалась на секунду, а вот бариста, лет 20, поздравить с Днем Победы — это как? уместно? Ну потому что я сегодня смотрела ленту, молодые люди выставляли танцы, шмотки, скулы, губы. Так, будто и нет никакого праздника. Будто он не имеет к ним никакого отношения. А ведь все ровно наоборот. С Днем Победы. Мы будем помнить.

Мир настолько очистился, что по радио сейчас играет «Катя, возьми телефон» группы БиС 🩵 Ну, мне хочется в это верить)

взгляните на лицо

Мы даже в санкциях против России обогнали Америку 🇷🇺

Вполне осознанно Вне зоны доступа Мы ♥️

Я все вижу 👀