Raven — 1932

انا گتلك مو حزن لچن حزين، فالليالي ليست هي الليالي، والعمر خاو والوقت كقلب عاهرة فقيرة. عتمة الليل هذه ليست هي عتمة الليل في كل مكان، إنما هي عتمة النفس التي تتسرب من داخلي إلى غرفتي لتصبغ كل محتوياتها، الجدران، الباب، الكتب، اللوحات، وآلتي الموسيقية المكسورة، كل الأشياء حزينة. وأنا وحدي في هذه العتمة أميل بنفسي على نفسي، كطفل، لا أعرف ماذا يفعل في هذا الليل الذي يطول ويطول حتى يتعدى حد الجفن والسهر ثم يقتل الفجر كمغتصب. مللت الانتماء لأشياء ما كانت يومًا تنطق باسمي، ولكني نطقت باسمها كثيرًا، حتى صار الصمت صوتي.. مللت الغيابات، مللت الرحيل والوداع، مللت نفسي، وهذا مو حزن، انا گتلك مو حزن، ولكنني حزين كقبر، حزين ككلمة لا تجد مكانها بين السطور، فتكون هامشًا بعيدًا عن ساحة المفردات. تعبت من وقوفي كقطعة أثاث في منزل ملأه الفراغ، تعبت وأنا أهيم كالمجنون في عتمة الليل ولا أجد أحدًا سوى الشعراء والمطربين والحزن الذي يتشرب كلماتهم وأصواتهم. نعم.. حزين، لكن ما أشعر به؛ مو حزن. — ريڤن، ٢:٣٠ ص | ٧/٩/٢٠٢٦