خريبط وما يُحِب.

ابْسطوا أيْديكم، إخوتي، كي تدفنوا فيها وجُوهكم، ولسوف تُزهرُ مثلما يُزهرُ النبات إذ يُرعشُهُ الماءُ. إدموند جابيس

عندما لا يمكنك أن تتذكر اخترع

شيء وحيد مهمّ: أن نتعلم كيف نكون خاسرين سيوران

أُريد أن أنظف رأسي من بقايا الموعضةِ والكلمةِ الطيبة، أُريد أن أنظف قلبي. من حُطام الحُبّ الأول! وشظايا الزجاج الملون.. أُريد أن أنظف عيني من شباك القمر الممزقة، وستائر النوافذ الموصدة. أُريد أن أنظف صوتيَّ من أُوكسيد الأغنية، والنداءات المعقودة بشرائطٍ فضية. امجد ناصر

أحيانا لا أحتاج إلا إلى كلمة واحدة فقط، كلمة صغيرة وبسيطة بلا أهمية، لكي أصبح عظيما، لأتحدث بنبرة الأنبياء، كلمة شاهدة، كلمة دقيقة، كلمة بارعة، كلمة ناضجة جيدا في نخاعي، خارجة مني، تقف عند أقصى حدود كياني. أنطونان أرتو

مشروعي الأدبي على صلة مباشرة بحياتي. مشروعي الأدبي هو حياتي.[...] المشروع الأدبي، قصيدة الشاعر، هو الشاعر نفسه. دائما، أفهمت؟ دائما. (روبرتو بولانيو)

أنا الواقفُ في الهذيانِ، أكتشفُ الآن بأنّي سهرتُ العمرَ أنسجُ هاويةً لخطواتي، نأمةً نأمةً، زاعمًا أنني القويُّ المقاومُ القادر على المُجابهات. أنا المخلوق الأضعف بلا يقينٍ ولا حُجةٍ. كابرتُ مثل جبلٍ يجهشُ في حضرة الغيمِ. كائنٌ يقفُ مثل فضيحةٍ في قلب الكاهنِ. شهوةٌ تفتح النهاية، وتأخذ يدي بحنان الجريمةِ وكسل الأفعى، لكي أسقط مثل عروسٍ تفقدُ عفافها أمام الجموعِ في الساحةِ، وللناسِ دليلُ الدم. قاسم حداد

.الموتى لا يعرفون أنهم قد ماتوا الموت مشكلة الأحياء.

من سفينته، هل يرى أبي نفس القمر الذي يمكنني رؤيته؟

اتأمل خيبتي بوكوفسكي

أنتحِبُ كسُنْبُلَةٍ يابسةٍ في الرِّيح. أنسي الحاج

يَدي تلكَ مَلمَسُ الرُّخامِ الذي هو البياضُ الميتُ أو صَفْوَةُ السَّواد إذا أعْتَمَت العيونُ ونَوَّرت الغِربانُ صباحاتِ هذا العَياء بسام حجار

مرَّ العُشاقُ مطأطئي الرؤوس خَجلين مِن اناشيدهم المُتخاذِلة احمد شاملو

بَرقٌ.. ثُمَّ الظَّلاَم! أيُّهَا الجَمَالُ الهَارِب. ابودلير

غابةُ ألمٍ أنا، ومرتعُ حزنٍ قديم. طالب عبد العزيز

رِبْحُكَ من الخسارات لا حَصْر له؟ إِخْسَرْ أكثر تَزْدَدْ ثراءً، الخسارة يقظة. سليم بركات

لا توجد حركة أشد عمقا من وضع وشاح على عنق. الوشاح ليس كلمة بل حركة. الوشاح ليس حركة، بل موت مؤدب. موت لا يُعرف مداه. وأنا لا أضع الوشاح على عنقي أبدا. أضع يدي على المدفأة، وأضع فمي على الخبزة، وأحاول أن أجعل كل شيء على ما يرام. أيتها اليد التي ترد الوشاح على العنق، وترد الصمت على فم الصوت. أعرف أن ثلوجا ستأتي، وأن الريح ستفقس مثل صيصان بيضاء. أعرف أن الكلمة ستجمد على الشفة، وأن الوتر سيقطع. لكن ما من شيء لأفعله. ما من قصة لأرويها. القصص كلها عن أوشحة، وعن أيدٍ تلفّها على الأعناق. زكريا محمد