خريبط وما يُحِب.

في يدي أرواحُ نهديكِ وبحيالِ الحَلَمتين شفتاي، لحمُـكِ كَلأٌ تمضغُ فيه حيوانيتي، جسمُـكِ المُـشَـهْوَنُ تتغامزُ في مَسامِّه الكلماتُ يتعرّى في روضِ الانغماس عِرقًا مبخوخًا بالندى لا يني ينبضُ أدْيَمُ الوقتِ أسرحُ مولغًا في ثناياه علَّ رعشةً ضالةً تبرقُ أساريرُها، وتأوّهكِ تحتسيه أذناي. عبدالقادر الجنابي

اللَّيالي مثقوبة بالطلقاتِ الطائشة ‏قُبلَتُكِ نوعٌ من التطواف ‏وحيثُ تحلِّق الغربان ‏بهذا البطء الاستراتيجي ‏لا بُدَّ أن تكون هُناكَ بقايا معركةٍ خاسرة. بولص

أكتبُ باليدِ التي هَجَرتني بولص

الطبيعةُ جميلةٌ لأنها لا تلتفت

الموتُ يحُيطنا مسبقاً بصمتٍ لا نهايةَ له. كما لو كُنَّا جزيرةً مُحاطةً بالماء. لكن، فيه بالضبط يُوجد مستحيل القول. لا تهم الكلمات التي لا تفتق ذلك الصَّمت. ما الجدوى من الحديثِ عن “لحظة قبر” حين يكون كلُّ كلامٍ لا شيء .. لأنَّه لا يبلغ ما وراءَ الكلمات؟ باتاي

خذي أيتها السناجب كسرةَ القمح، ونادي في الميتم ونعشِ التوابيت: أمي لن تموت، أمي لن تموت. هذا دمُها الأخضر، هنا… وهذا وجهُ طفولتِها، سينخرُ الفصول من قلب الأرض، ليحضنَ الربيعَ مجددًا. ويعودُ الضفدعُ لمشاغبة الفراشات، وتركضُ الخزامى إلى تلال المروج، وتعودُ الأنهارُ تتدفّق من نحركِ إلى الوادي السحيق. يا وجهًا يمتطي صهوةَ الفجر ليبشّرَ بولادة النور، مدّي يدكِ ليهبَّ النسيم، واقتلعي حجرًا سحق زهرةً. ما زال برعمٌ صغير ينادي باسمك: ماريا.. ماريا… ماريا….

الموت لا يعرف المراثي شاؤول

هل تعلمين أنني حين أكون في المدينة أشعر بالخوف من العواصف بالليل. اذ تبدو لي بشموخها الكوني وكأنها لا ترانا . ولكنها ترى بيتاً وحيداً في الريف ، تحتضنه هذه العاصفة بأذرعها وتعلمه كيف يواجه الصعوبات . عندما تكونين فيه فانك تحبين أن تخرجي من البيت وتقفين في وسط الحديقة المزمجرة ، أو على الأقل ، تقفين وراء النافذة لتهللي للأشجار العتيقة الغاضبة التي تتلوى وتدور وكأنها مسكونة بأرواح الأنبياء. ريلكه

كأنما فتنة أخرى تسحلك من سماء إلى أخرى

أنت مختبئة في مكان ما، ربما في زريبة، تشمّين التراب ومزاود النعاج. كبيرة أنت، بليلةٌ، مسكونة بالحصاد وبي. أسمع والدك يصيح: دينوكا.. أسمع والدتك تصيح: ‘دينوكا، احملي خبز الشعير هذا إلى المهاجرين وقولي أن يستريحوا قليلاً’. سليم بركات

سنبلةٍ واحدةٍ لها لسان الحقول كلها. سليم بركات

هكذا، أخيراً، ذاتُها: المتاهةُ باعتدالٍ في الموت. هكذا، ذاتُه، الأنينُ رتيباً، والحياةُ باعتدالٍ كخُلُقِ الرمال في المضائقِ الصُّور: فليُعِدُّوا من ظلال التَّنُّوب حساءً، ومن قَلَق البتولا رغيفَ الغريب. فليُصْلحوا المغيبَ البالي برجاءٍ من إرث العصيان، على شفير الوجود هنا ـ شفير قلوبهم، كي يتهيَّأوا ثانيةً للسِّيَر تُروى في الصدْع القدُّوس من الغيب إلى الغيب، وهم يمرِّغون السماءَ في الإنشادِ الماجن للرماد: لقد كُسِرتِ المطارقُ في أيدي المذهوليْنَ ـ أمثالهم، مُذْ ضيَّعوا اليابسةَ في عبورهم حقلَ القيقَب إلى التيه مِحَاضاً كَفَلاتٍ، وضيَّعوا المياه.

وأنا شاعرُ هذا كلِّه: شاعرُ السماء الثانية التي تنهبُها العجلاتُ؛ شاعرُ الدَّراجةِ الناريَّةِ، والقمصان التي لا أكمامَ لها؛ شاعرُ الصفيحِ المذهَّب، والمقابضِ التي تتشبَّثُ بها الأيدي الأكثرُ غضباً.

زهر البُنسيان أحمر. وأنا كذلك هندي أحمر: الريش فوق رأسي، والبرق على فأسي. لساني أيضا أحمر ودبق مثل ألسنة العظاءات. أستطيع أن أصطاد به الكواكب والنجوم. آه يا إخوتي، يا أحبة روحي، سأقطّر لكم التمر عرقا وأدعوكم. سأملأ لكل واحد قِعبه. فأنا أصلا بكتيريا التخمير. أنا أصلا حرف حائر ينطق بين الصاد والسين. تعالوا إلي حين يهلّ سهيل اليماني. حين يظهر مثل سفينة في الأفق. فهو سيكسر بعصاه جرّة الحرّ، وبيده سيقيم لنا عريشا من أشجار المجنونة. الله يعلم أنني خمّرت لكم الماء. وهو يعلم أنني أدخلت الشمس في الحظيرة كي تضع عجلها، وأنني ألبست طائر النقّار تاجه كي يطير فوق رؤوسكم. الظل عابر سبيل. وهو سيلقي بعصاه، ويقعد معنا على المائدة. والنور قاطف تمور. سوف يصعد بالحبل كي يجدّ لي النخلة، ثم ينزل كي يسرج لي البغلة. تعالوا إليّ في أريحا. شجر البنسيان فوق رأسي، والملح على فم كأسي. ذكرى رحيل شاعر الزهرة زكريا محمد

كل صرخة في الكون تسميتي. زكريا محمد

قمت بترجمة هذه القصيدة لييتس بصدد مشاركتها معكم استمتعوا.