خريبط وما يُحِب.

‏ أين تذهب الأصوات عندما لا يسمعها احد ؟ سركون بولص

من أجلِ وهمٍ سأُنيرُ في يديَّ الأرضَ كي تُشاهدي أيتها الطفلةُ رأسي الباردَ المضاءَ بالجنونِ والنثرِ ومن أجل يَدين مثل يديكِ ، ها أنا طافٍ بأعضائي على نوافذ الليالي أبدأ دوماً بين عينيك الغريبتين ومنهما أهبطُ في حلمِ يديكِ نحو قلب الهوةِ الشفاف سكينِ النظَر ومنهما إلى يدِ تطفو على سطح الظلامِ يا حبيبتي . سركون بولص

هذه الدنيا الموشكة على البكاء برتقالة أم حجر سمكة أم تمساح؟ وهذا القمر الذي يطل كل مساء بثيابه الرثة مادّاً يديه إلى سكارى منتصف الليل كشحاذ عتيق هل أسأله من أنت؟ أم اغرز أسناني في رأسه؟ رأسه الذي كحبّة جوز فارغة تتطوّح في هواء منتصف الليل. أنظر إلى القمر كرومانتيكي عريق وخنصري أمام أنفه -سأخاصمك ياقمر أيها الأصفر الكبير لن أشرب معك القهوة ولن أركض معك في البرية ولن أنتحب أمامك كعاشق ولن أحجب وجهك كغيمة وكجندي مهزوم عائد من حرب عادلة سأنظر دائمًا إلى الأسفل راكلاً الحصى والمتاعب ببوز حذائي وأنا أفكر بالمجهول. رياض الصالح الحسين

قالوا لي إنهم هدموا سينما السندباد! يا للخسارة.  ومن سيُبحر بعد الآن؟ من سيلتقي بشيخ البحر؟ هدموا تلك الأماسي؟ حجرًا على حجر؟  قمصاننا البيضاء، صيف بغداد حبيباتنا الخفراوات حتى التجلي  سبارتاكوس، شمشون ودليلة فريد شوقي، تحية كاريوكا، ليلى مراد؟ وهل يمكننا أن نُحبّ الآن؟ كيف سنحلمُ بعد اليوم بالسفر؟ إلى أي جزيرة؟ هدموا سينما السندباد؟  ثقيلٌ بالماء شعرُ الغريق الذي عاد إلى الحفلة بعد أن أطفأوا المصابيح  وكوموا الكراسي على الشاطئ المقفر وقيّدوا بالسلاسل أمواجَ دجلة. سركون بولص

أيها القلب تستطيع أن تمحو الأثر أن تقف تحت المطر وتضحك كأنها متعة تستطيع أيها القلب كما لا يستطيع أحد أن تضحكَ كما كنت تفعل دائمًا كما لو كان هناك من يشدّ أزرك كما لو كان هناك من يحبك لقمان ديركي

لا آخذ كلماتكَ على أنها مجرّد كلمات. ما ابعدني عن ذلك إنني أصغي إلى ما يجعلُكَ تتكلّم أيًّا كان ما تقول ويجعلني أصغي. سركون بولص

سأمسك بك مثل حجر، وأرمي بك في البحيرة، بحيرة النسيان. أما أنا فأظل على الشاطئ؛ الشمس تلمع على كتفي، والماء يغسل قدمي. ولا توجد كلمات شافية كي تصف النسيان. لذا يجب التقاط صورة: أنا عل الشط بصدري العاري، وأنت تغرق في النسيان. غرقك يصنع دوائر تتلاشى. الصورة تكشف كل شيء: أنا صياد على شاطئ البحيرة، وأنت سمكة ميتة. وليس لله دخل في هذا كله. لذا لم تلتقطه الكاميرا. في الأخير الأخير، العدسة هي ما يفرق بين الوجود والعدم. فمن يضع نفسه خارج العدسة، يضع نفسه خارج الوجود. أفهمت؟ زكريا محمد

إذًا لن أغادرَ زاويتي سوف أتْبَعُ ما يصنعُ الكونُ ما تفعلُ النغَماتُ الخَفِيّةُ بي سوف أُغْمضُ خطوي وأُرهِفُ هجْسًا تلاشَى لأمضي إلى ما يريدُ الضباب. سعدي يوسف

لا أعرفُ كيف لا تتوقّفُ أرجلُنا عن المَشيِ حين نفقِد شخصًا نُحِبه ! ألم نكنُ نمشي لا على قدمَيْنا بل على قدمَيه ؟ ألم تكن النزهة كلها من أجله ؟ ألم يكن هو النُّزهة ! وديع سعادة

أمي… يا ذات النهد الملون كالأكواخ الافريقيه أسرعي لنجدتي تعالي وخبئيني في جيبكِ الريفي العميق مع الأبرِ والخيطان والأزرار فالموتُ يحيق بي من كل جانب السماءُ تظلم والريحُ تصفر والكلابُ السوداء تنهشُ الكتب الدامية من حقائب الماره وأخشى في هذه الأيام المكفهرة أن أستيقظ ذات صباح فلا أجدُ طائرًا على شجرة أو زهرةٌ في جديلة أو صديقًا في مقهى أن أوثقَ ذات صباح إلى المغسلة أو عمود المدفأة ليدرزَني الرصاص والفرجون في فمي. أتوَّسل إليكِ أن تسرعي يا أمي وأن تعرَّجي في طريقك على الحصادين ومضارب البدو وتسأليهم عن "حجاب" جلديّ عن "عشبة" ما تقيني هذا الخوف: أدخلُ الى المرحاض وأوراقي الثبوتيةُ بيدي أخرج من المقهى وأنا أتلفَّتُ يمنةً ويسرة حتى البرعم الصغير يتلفت يمنة ويسرة قبل أن يتفتَّح آه يا أمي لو أن هتلر بقي رسامًا وماركس قضى في خناق الطفولة لو أن لويس السادس عشر كان أكثرَ فحولةً وبطشًا وماري أنطوانيت أقلَّ فتنة وكبرياء لو كانت قلاع الباستيل على ذرى قاسيون ووحل باريس على أرصفة دمشق لو كان الشرق هشيمًا والريحُ أكثر قوةً وذكاء عندما احترقت روما آه يا امي لو كانت الحرية ثلجًا لنمت طوال حياتي بلا مأوى. -محمد الماغوط

كتبت آن ساكستون قصيدة إلى الشاعرة سليفيا بلاث أثر فاجعة موتها منتحرة عام 1963، وما يليه بعض من مقاطع القصيدة: "أيتها اللصة! كيف زحفت فيه، زحفتِ لوحدك نزولاً إليه الموت الذي تمنيتُ كثيراً و لوقت طويل الموت الذي قلنا بأنّا كلانا قد تجاوزناه ذاك الذي على النهود النحيلة ارتديناه". توفيت آن ساكستون منتحرة ايضا بعدها.

ملاحظة من مسافر.. عندما رأيتُ الموت يتوضأ في النافورة والناس من حولي يعبرون نيامًا في الطرقات، بدا أن أحلامي أهرامٌ من الرمل تنهارُ أمام عيني. ولمحتُ نَهاري يهربُ في الاتجاه المعاكس بعيدًا عن تلك المدينة الملعونة.. البدء نختارهُ لكن النهاية تختارنا وما من طريقٍ سوِى الطريق. سركون بولص

جئت إليكِ من هناك ‏إنه الدمار ‏قال لي ‏ وسار مبتعدًا ‏واختفىٰ في كل مكان ! سركون بولص

فوق المستنقعات فوق الجبال والغابات والبحار فيما وراء الشمس تنساب الروح بخفة ومثل سباحٍ بارع ينتشي بالموج تشقّين ببهجة أغوار المجهول بشهوة رجولية فوق الوصف فلتحلّقي بعيداً عن هذا العفن الثقيل ولتتطهّري في الأثير الأعلى وراء الضجر والأحزان الكبيرة التي تنوء بوطئتها على الوجود الضبابي سعيد من يستطيع بجناح قوي الانطلاق الى الحقول المضيئة الساكنة من يحلق فوق الحياة ويعي بلا عناء لغة الزهور والاشياء الصامتة . بودلير

أن نشق لنا دربًا، لا يعني بأية حال أن نسير بصحبة شيء ما على درب ناجز، بل أن نفتتح الدرب في اتجاه. وهكذا أن نكون، نحن الدرب". هيدغر.

الآن نعيد صمتنا وأصواتنا إلى مكانها الأول حيث لا يَسمع أحدٌ حتى لهاثَه. وديع سعادة

كمن يحيي الظروفَ وهو يغرقُ وبيد واحدة. وكمن لا يأبه، لا يرهبه شيء، لأنه مرَ، لأنه عبرَ. الجدرانُ في طريقه، وبالنسبة إليه، فقدت معناها، وانهارت حين لم تعد تخدمُ مَرمى. الحديث لم يعد إلاّ مفارقةً هذه اللازمة التي تكرر موسيقاها كقبر للبيع، تربط الأشياء بشريط صامت إلى قرية قلبه التي يزحف نحو ينابيعها الجرحى. فكلما خطا خطوة بعيدا عن نفسه، تحرَك كلُّ شيء في موكب قدميه. سركون بولص