Стихи и книги Дмитрия Мельникова

Из книги "Белее снега" Огромной в веснушках ладонью прогнав от лица комарье, паромщик на старом пароме укажет, где место твое. Закурит кривую цигарку, и глядя на реку, вздохнет, и даст тебе хлеба буханку, и платы с тебя не возьмет. И будет тот хлебушек сделан из сладкой, как сахар, муки, и будут то справа, то слева мерцать на реке огоньки. И рыбы, и птицы, и звезды, и в сумерках летних сады, - всё будет простым и серьезным, живым и бессмертным, как ты. 24 августа 2016 года

Молчат аналитики, молчат пропагандисты, только самодеятельные анонимные "аналитики" и "пропагандисты" кричат на разные голоса, но это не в счет. Не потому, что не получили методички. Нет. Потому что им нечего сказать, перед лицом смерти. Нет у них ничего, кроме дежурных слов. Стоя у последней черты, перед самой бездной, может говорить только поэт. Такое ему дано право. Поэтому когда вам плохо и страшно, когда вы растеряны, когда известие и смерти холодит сердце, как приставленный к груди клинок, когда все остальные слова – пусты, вы идете сюда, ко мне. За живым словом. И получаете его. Так не забывайте о поэте и тогда, когда вам хорошо. Поэт работает не за славу. И не за деньги. Он закрывает вас собой от могильного холода. Просто потому, что таким родился.

Вагнер наблюдает полет валькирий - бреющие, штопоры и тараны: "Русские остались, какими были, им плевать на холод могильной ямы. Почему они так упрямо гибнут? Милая Жюдит, я совсем не в духе. Снова из чистилища мне не видно, что они там делают на досуге. Что за рай такой? Что за вечный свет? Я не верю в сказки, я стар и болен. Я изгой, я призрак, я мертвый воин, я скелет, любимая. Я скелет". Вагнер наблюдает полет валькирий с грустным выраженьем лица. Русские не делают харакири. Русские сражаются до конца. 8 января 2023 года

- Слушай, Лени Рифеншталь, это кровь, а не водица, красную горизонталь ни душа, ни зверь, ни птица больше не перелетит, невозможно - точно знаю, так что, старая, сиди, я тебя поразвлекаю, слушай, Лени Рифеншталь, тут у нас такое дело, человеческая тварь ни одна не уцелела, не осталось никого, но сквозь огненную морось, проникает, мать его, дивный человечий голос, он покоя не дает, от него я ум теряю, словно девочка поет, где-то там, в пределах рая, слушай, Лени Рифеншталь, тля в обугленной панамке, утоли мою печаль, что ты прячешь в акваланге, яд мгновенный или нож? Дай мне вечное забвенье. - Нет забвенья, это ложь, - хрипло произносит Лени. - Потому что там, на небе, кто-то молится за нас. И ее слезится глаз, на глазном болтаясь нерве. 23 августа 2020 года

- У вас была бабуся? -Что? - осторожно спросил Пеликанов. - Ну, жена, которая старше вас. И она вас безумно любила. Как кошка. - У меня кот. - Боже, это идиот! - Да знаю я, - прогремело откуда-то с непостижимой высоты. - Вы же не с котом спите. Жена законная была у вас?! - Так я как раз с котом ... ой нет... да, была, - ответил Пеликанов, судорожно сглотнув. - Хорошо, наконец- то. Ну вы изменяли ей, ездили по парижам, бивали под горячую руку, духи ее пили, когда водки не было? Как Есенин, помните, у него тоже жена была старше. - Нет, я ее любил и берег, - твердо, ответил Пеликанов, потупившись. - И не пили, значит? - Нет-с, - гордо ответил стихотворец. - Не надо вот этого "с", мы не в католическом монастыре. Так... Вы точно поэт, Пеликанов? - спросил апостол Петр просле паузы, сдвинув брови. - Да. А это точно рай?! - плачущим голосом спросил Пеликанов, затравленно озираясь. Петр, перегнувшись из-за несуществующего белого стола, закричал куда-то вниз: - Эй, вам врун не нужен?! - Не надо! - пролаяли из преисподней. - Он скучный. - Значит, так, Пеликанов, - веско проговорил Петр, - возвращайтесь назад. - Видите, вас даже в ад не берут. - И что же мне делать?! - Умрете от алкоголизма в объятиях молодой красивой любовницы - приходите - поговорим. Может, врать перестанете, что вы поэт, - и апостол засмеялся, показав белые ровные зубы. - А с некрасивой можно? - робко спросил поэт. - Пошел вон! - закричал апостол. И Пеликанов полетел вверх тормашками - домой, в постель, на диван, где давно уж не сидела ни одна девичья попа, - решать судьбоносные вопросы своей поэтской жизни. И проснулся в холодном поту, тяжело дыша. На груди его спал рыжий кот Васька, прикрыв пушистым хвостом мясистый пеликановский нос.

Бог товарища Сталина. Рассказ Один писатель очень любил вождя... Продолжение – на Бусти. https://boosty.to/dmelnikoff/posts/6b5ec05a-6061-48cf-a4f3-66bb2568a4a7?share=post_link

Наши люди в Нью-Йорке. И наши книги. "В Нью-Йорке снег".

Дарье Дугиной Девушка лишается лица, человечьих родинок и меток. Девушка лишается отца, превратившись в пепел напоследок. Пепел, отделяясь от огня, улетает, чтобы превратиться в космос, окружающий меня, в звездную сияющую птицу. В облако, похожее на Блока, в облачность, похожую на Бога, в призрачность, похожую на пляж, где прибой читает "Отче наш".

Вот здесь поэт спал, вот здесь жил, а вот диван сломан, видите? Это поэт сучил ногой, когда стихи сочинял. Это вилы поэта, это топор поэта, это пила поэта. - Я не пила, я пьяна от воздуха, - кричит какая-то экзальтированная старушка в серебряных перстнях и крупных янтарных бусах. - Да погодите вы, пройдемте в сени. Вот ватник поэта, аутентичный, видите, на нем следы супа... - Это каша, по-моему, - влезает старушка. - Он что, кашу в ватнике ел? - спрашивает интеллигентного вида молодой человек в футболке с надписью "Привет, давай обнимемся". - А что тут такого? Он же русский поэт. Ну не хамон же он ел. - А это что такое? - спрашивает солидный мужчина в шляпе, указывая на резиновый сапог, одиноко стоящий на ветхозаветного вида тумбочке. - А это сапог поэта, - гордо отвечает экскурсовод, - а второй он потерял, когда он упал в пруд. Поэт любовался прудом, смотрел на пролетающих журавлей, поскользнулся на мостках и упал. - А где второй сапог? - В пруду, прэт выплыл в одном. - Пойдемте все к пруду, искать второй сапог! - кричит экзальтированная старушка и хлопает в ладоши. - Я знаю, сапог где-то рядом, у берега. - Помолчите, дама, - очень строгим голосом говорит экскурсовод. На его измученном нарзаном лице дергается глаз. - Это его бывшая любовница, я фотографии видела, - шепчет одна девушка другой. - Да ты что! - отвечает другая, выпучив и без того круглые глаза. - Да, да! - я ее узнала! - Он был отличный семьянин! - басит мужчина в шляпе. - А теперь пройдемте в сад, на выпас, к группе сараев, в которых стояли животные. Под липой нас ждет чаепитие с малиновым вареньем, которое так любил поэт. - Он что, пил чай? - спрашивает молодой человек? - Я слышал, что он любил водку... - Чай, чай, только чай! - хором кричит экскурсия и, толкаясь в дверях, устремляется в сад к накрытому столу.

Здрассти. Я сегодня воспитанный бычок. Заборы не ломаю, козлов не трогаю. Хожу просто туда-сюда.

Вчера сбежал бычок. Ловил я его сотоварищи 4 часа. За это время бычок, преследуемый мной, как могиканин гуроном, успел: а) сломать забор на соседней улице. б) искупаться в пруду на заброшенном участке. вместе со мной, кстати, потому что я там пытался накинуть ему на рога трос. ага, щаз, подумал бычок и скакнул из воды на берег, как кузнечик. в) залезть два раза в канаву, где просто адский бурелом и самостоятельно из нее вылезти. г) свести с ума корову на другом конце деревни, после чего мне пришлось бросить ловить бычка и ловить корову, потому что хозяйка коровы орала так, что я думал - у нее сейчас глаза лопнут. д) растоптать три грядки. пройти насквозь два поля борщевика. е) подбросить вверх на три метра здорового такого черного козла, который решил на бычка мекать. вышла какая-то сердобольная тетка, видя мои метания с бычком по полю, и говорит: давай я тебе ружье вынесу, пристрелишь его, а потом домой на мотоблоке отвезете. Нет, говорю, женщина, я эту падлу еще половлю, я живым его взять хочу, в глаза ему посмотреть. Тетенька пожала плечами и подарила мне грушу в утешение. Бычок утомился на пятом часу и пошел домой, сопровождаемый мной и еще двумя деревенскими жителями, которые по дороге пили водку и обещали быку все 10 казней египетских. Зайдя в загон, бычок глотнул воды и свалился с ног от усталости. Он лежал, а я сидел на земле по другую сторону забора. И у меня даже злиться на него сил не осталось. А в телеге обсуждают черти что, Линор Горалик какую-то. Как скучно я живу.

С сентября начну вести стримы на Бусти для подписчиков. Буду разбирать современную русскую поэзию и прозу. Это для начала. Конкретного автора будем определять простым большинством голосов за несколько дней до стрима. За кого больше проголосует – того и берем на разбор. Прямо по текстам буду идти. Топорова нет, уровень Гали Юзефович – это болтовня девочки-попугая. Как критик, как специалист она совершенно беспомощна. Серьезные литературоведы старой школы – они и в Сеть-то не заходят. Не их это – стримы заворачивать. Придется мне развлекать себя и вас. Больше просто некому.

Я забыл об этом стихотворении, поэтому и не включил его в книгу. Нигде его нет. Теперь пусть лежит на Бусти. В пещере с сокровищами.) "Сорга" https://boosty.to/dmelnikoff/posts/9dbfda9e-7097-406d-914d-fff79e88601b?share=post_link

Из книги "Легкий характер" Вертолеты - души убитых танков, чьи глаза забиты кровью и глиной, - словно чуя свой же мертвецкий запах, долго кружат над сонной лощиной, ничего не видя на экранах прицелов, что случилось толком не понимая, огненное небо на новое тело, как бушлат прожаренный, примеряя, а потом уходят в сторону света, и мне улыбаются их пилоты. Жаль я не узнаю, зачем всё это, кем потом становятся вертолеты. 18 августа 2015 года

У рэперов панторифмы считаются экстремально крутой фишкой в рифмовке текста. Но рифмуют они только гласные в слогах, а это не очень сложно. Примеров почти полного буквенного, а не только рифменного тождества в зарифмованных строках у них нет. Боюсь, что ни одному оксимирону это просто не под силу, как бы он ни старался. Чистая смысловая панторифма с почти полным буквенным тождеством - по зубам только поэту. Маяковский в свое время дал очень изящный пример, все, кто интересовался теорией стиха, его знают: Седеет к Октябрю сова, Се деют когти Брюсова. Есть еще несколько примеров у Авалиани, который всю жизнь занимался комбинаторикой, но они слишком надуманные и с искажением строя русского языка. Что снижает их ценность. Я никогда специально панторифмами не занимался. Если честно, они сами лезли мне в голову при сочинении стихов. Это побочный продукт. Но количество чистых панторифм в нашей поэзии я хорошо так увеличил. Это лишний раз показывает, насколько огромные возможности дает человеку русский язык. Сами примеры здесь: https://boosty.to/dmelnikoff/posts/e8c7e43e-f02f-4e3b-bb95-637e017f6524?share=post_link

Старый человек болел. Дом был старый, дождь был старый, как-то нехотя летел в огород и на амбары. Старый человек тянул голову к дневному свету, веки сон ему сомкнул, он во тьме увидел лето. Мальчик с девочкой в саду для еды, не понарошку, собирают лебеду - мама выпечет лепешку. Ни коровы, ни картошки, ничего у мамы нет. Мама делает лепешку, мама излучает свет. 15 августа 2016

Ладно, хватит баловаться. Я серьезный поэт вообще-то. Пенсионного возраста почти.

Есенин на фото красавчик, а Дункан - прямо мышка какая-то серая рядом с ним. Не, Сергей, не наш метод. Вот ты у нее все духи и выпил. Женщина должна быть красивее мужчины. Иначе у мужчины начинаются спазмы. И корчи. А иногда даже колики и несварение желудка. Мужчина - существо зависимое от женской красоты.