Энтропия. Стихи.

кроме тысячи непринятых решений, ты принёс с собой десяток с ядом стрел. у меня - лишь репутация мишени, что сама встаёт у стенки на расстрел.

Все, что выжжено, сломано, залито водкой, реверсивно воскресло, сложилось в свет, я стою на старенькой остановке, я живая, мне снова 16 лет. Вьются волосы, Джеки грызёт ботинки, я пишу от руки все стихи в блокнот, над кроватью вешаю фотоснимки, - дни рождения, праздники, новый год. Мама все молчит, а отец вздыхает, - я на днях вот не поступила в Мед, значит, не судьба, ведь судьба решает, сколько будет шрамов и сколько бед. Сколько будет шрамов на моем теле, их сейчас 12, ну а внутри - ярко светит солнце, и в самом деле, сядет солнце, - пусть светят фонари. На моем балконе темно и тихо, лето, пахнет сырой травой, вот пройдёт сто лет, и мне будет тридцать, хотя лучше нет, старость, ой-ой-ой. Мой сосед в ларьке покупает пиво, говорит, что завтра день вдв, ну а я смеюсь, - он такой красивый, и играет Цоя легко с баррэ. Я живу 3 года по съёмным хатам, вот, люблю Андрюху, а он - меня, много пью, пишу для газет без матов, повторяя 'что это за хуйня?'. Бью посуду редко, готовлю вкусно, можно замуж завтра же выходить, почему так холодно, мрачно, пусто, если все по полочкам разложить? Если все собрать, уничтожить мусор, протрезветь, подумать, открыть окно, будет только гадко и так же грустно, будет неприятно без всяких но. У меня - дедлайн, у Андрея - свадьба, миллион статей, правки и аврал, Дашка плачет пьяная в белом платье, - но от счастья, правда, ведь не соврал тот, кто все решает, и метит судьбы, по мастям разложит и разберёт, с кем мы будем счастливы, с кем - не будем, от чужих открестит и отведет. Я пишу все так же, но без цензуры, наплевав на правила и людей, кто желает быстро и с криком 'дура!' в гроб мой наколотить гвоздей. Кто желает мне быть другой, с другими, помолчать, не лезть, отказаться вдруг от того, что значимо в этом мире, 'посмотреть иначе на все вокруг'. Каждый гвоздь - мой опыт и моя правда, каждый мой провал и мой каждый взлёт. Жизнь - лишь контурная карта, того, что с нами [не] произойдёт. 19.04.2020

Кроме кладбища поездов и самолётов Внутри тебя кладбище всех, кто тебя забыл, Всех, кого ждал, всех, кого так любил, Но не справился с автопилотом. Каждая могила под своим числом, своей литерой, своей точкой, Той самой точкой, которую ставят в конце, порвав от нажима бумагу, Той точкой, за которой больше ничего и не надо, разве что просто лежать, свернувшись клубочком, сделав броню из подушки и одеяла. Когда твоё кладбище становится слишком большим, приходится брать лопату, идти выкапывать столбики, чтобы расширить границы, чтобы место нашлось всем любимым, кто станет скоро чужим, чтобы было, чьи имена вписать на страницы, проводить ежедневно перепись - привет всем живым, и, в общем, уже не очень. Ну а впрочем, послушай, ведь все мы уже лежим на чьих-то кладбищах между чьих-то строчек. Тут дело такое, - хочешь не хочешь, займешь свое место в красивой ограде, и можно больше не быть при полном параде, не упражняться в чувственности, иронии, остроумии. Мы все для кого-то умерли. 24.12.2019

Если хочешь спасать, то подумай: пора тормозить. Если хочешь спасать, лучше просто тони в одеяле, Он вообще-то не хочет, чтобы его спасали, Он вообще-то не хочет даже с тобой говорить. Напоказ мы милы, мы свободны и даже смазливы, Напоказ мы, конечно, уходим в красивый вираж, Но внутри все сгорело, внутри - демонтаж Всех причин, по которым мы все ещё живы. Ты вошёл в потолок, дальше некуда, дальше - противно, И под кожей шевелится ржавой иглой, Ты, конечно, ничей, ты, конечно, и близко не мой, Все, что далее, - все деструктивно. Не спасайте того, кто давно уже выбрал свой путь, Не спасайте того, кто не видит, как узкой ладонью Гладишь мысленно волосы, и понимать это больно: Дальше некуда плыть, дальше - только тонуть. Этот ветер в лицо, жизнь как хостел, где мы - постояльцы, Этот мартовский полдень последний, а дальше - тоска, Я кладу свою руку тихонько тебе у виска, Пусть все пули летят в мои бледные пальцы. 24.03.2020

Я влюбляюсь всегда, как обычно, не в тех, Ну и что, ведь быть долбоебом - не грех, И страдать, но идти, притворившись живым, Бросив все телефоны в спящий режим. Целых двадцать минут повторять 'не болит', Целых двадцать минут и все к черту сгорит, Потому что пока ты вот снова онлайн, Обязуйся прислать мне хоть гребаный смайл, Потому что ты можешь так просто, смотри, Меня вытащить из моей мнимой петли. Я смотрю твои фото, представив давно, Как мы пьём и вискарь, и портвейн и вино, Как ты ходишь по нашим совместным местам, Как стекает закат по твоим волосам. Над затылком твоим поднимается нимб, Я пойду за тобой и в Геенну, и в Лимб. За любою банальностью, в общем, стоит Обязательство сделать скучающий вид, И, не выдав себя, продолжать умирать, Затирая до дыр, продолжать набирать, Мол, денёк так себе, как обычно, говно, Я ходил на работу, а ночью - в кино, Боевик - хуета, а сосед жрал поп-корн, Не купил снова лампочку в свой коридор, Забываю о ней три недели подряд, Как дела? Ты онлайн, и я этому рад, Даже если ты плачешь, язвишь и психуешь. Рад всегда, даже если ты не существуешь. 02.03.2020

Пока одни за индивидуальность, другие топят за всеобщее, хотя всеобщим здесь может быть только отчаяние. Практически Кьеркегор. Ты трешь костяшки, ты смотришь в пол. И все, что делаешь, все - нечаянно. И это - твоя ментальность. Ты просто в детстве много читал, но почему-то не сказки, а криминальную хронику. Теперь ты стал клерком, агностиком, хроником, - Но все неважно, как серость асфальта, течение времени. Не брал Эверест, не кончал академии. Сидишь в темноте, ты как сломанный кран. Как Шива, как Будда. В театре абсурда. Чтоб лучше понять этот мир читал диалектику Гегеля. Но вряд ли есть что-то тупей, чтоб понять этот мир. Ты часто бухаешь один, не выходишь в эфир. Считаешь усталость своей привилегией. Полтысячи книг, пневматический тир, Нет, ты не мишень, а просто сатир. А если и ранят, - не больно. Ты здесь добровольно. 'У меня нет ничего, но я ни в чем не нуждаюсь'. Но я-то хоть как-то с собой уживаюсь. Хотя и приходится тесно. Как в книгах, но бессловесно. Как в книгах без слов. Ты - Остап Бендер. Там, в музыкальном магазе пылится твой фендер, он ждёт, когда ты к нему прикоснешься, вспомнишь о нем в бреду. Я же, увы, не жду. В сводках вечерних только тоска. Каждый твой вдох. Каждый твой крик - Просто Blitzkreig. Просто проекция выстрела у виска. Когда ты хотел победить за пару часов, а не хватило всей жизни. Прожитой в дешевизне [Чувств]. 'Понимаешь, начать кого- нибудь любить- это целое дело. Нужна энергия, любопытство, ослепленность... Вначале бывает даже такая минута, когда нужно перепрыгнуть пропасть: стоит задуматься и этого уже не делаешь. Я знаю, что больше никогда не прыгну'. 06.11.2019

Иногда хочется увековечить свои чувства, чтобы потом, может, и посмеяться, но не сейчас, потому что сейчас до боли, до хруста, - хочется с тобой обниматься, не думая, который час. °°° За моим домом ходят поезда, двигаются стрелки. Мы все в своих снах хотя бы раз лежали не рельсах, крутились в колёсах состава как белки. Мы все хоть раз ошибались, считая, что это - космос, а это был просто бензин в грязной луже, я так себе философ, я так себе невеста, и точно не твоя суженая. Если вообще существует судьба. Но, знаешь, беда - не беда, если хочешь, положи мою голову к себе на колени и поверни до щелчка. Мы можем вместе смотреть телевизор или поехать в круиз. Кто-то ищет всю жизнь своего дурачка, кто-то льёт себе в уши всю жизнь эту ложь как антифриз. Чтобы не перегреться. Чтоб все было по плану ТО. Все, что мне хочется, это раздеться. Всё, что мне хочется, это значок ГТО, что означает 'Готова Тебе Отдаться'. Что означает, 'Готова с Тобой Остаться'. Сделай, пожалуйста, чтобы я, наконец, очнулась, проводи на метро, подари жетон. Сделай, пожалуйста, чтобы небо на место вернулось В свой серый привычный тон. Я твой антипод, но твоё альтер эго. Лирический герой, которого разбирают на уроках литературы. Вышедший из под контроля манекен. Возможно, я выскочка, полная дура, Но в грязной воде по локоть из чёрного талого снега Я достала то, от чего никуда не деться - Ключ от твоего сердца. Душевный рентген.

Проще жить и ходить в те места, но поодиночке. К безразличным - слепы. К неудачным - глухи, - так на каждом столбе. Ну а ты среди тех, кто читает все эти стихи и себя узнает в каждой строчке. Но не верит, что я написала это тебе. 26.04.2020

Мне плевать на фазы Луны и пророчества, Что дороже тебе среди всей дешевизны? От тебя сквозит бешеным одиночеством. Это лучшее, что я видела в жизни. 28.03.2020

Если бы ты был умным, то ты бы не упирался, не падал под мнимый поезд, идущий за горизонт. Если бы ты был умным, то ты бы сгруппировался, себе подстелил соломки и взял с собой прочный зонт. Если бы ты был умным, то в тишине не плакал под грохот клавиатуры, разрезавший тишину, Если бы бы был умным, знал бы с десяток знаков, и на пролом не пёрся, 'лучше уж поверну'. Если бы ты был кем-то, кто никогда не простужен, кто лучше всех травит байки, без дела не пропадёт. Если бы ты был кем-то, то не был бы мне так нужен. То не был бы врезан болью в мой генетический код. 07.03.2020

Как будто на полной скорости влетаешь в отбойник и сыплются градом осколки стекла. Как будто все плачешь в эфире: мол, доля моя нелегка. Лекарств ведь не много: лежать и смотреть, как плавится пол (он лава), хотеть умереть, получается, смерть, - единственная забава. Постигнув, что можно, забыв, что забыл, прощелкав колёсики сейфа, оставил на главное чуть больше сил, - они для эффектного сейва. Нет дела, что думают и что пиздят, я сам себе - красная кнопка, я сам себе пропуск в Нифльхейм и Ад, я - с карандашами коробка. Поломанный грифель, неточенный нож, пустой магазин в автомате, сказал бы 'пройдёт', но все это ложь, все это ложь в квадрате. Я знаю секрет, не боюсь острых тем, и, в целом, всегда улыбаюсь, приятный еблет, по запросу - совет, - вот все, что ещё не сломалось. Я знаю про счастье, но только в кино, я сам себе стал антиподом, но в возрасте этом уже не дано закончить самоотводом. 04.03.2020

Предложу тебе правду с эффектом плацебо, Можешь брать из карманов, да хоть наугад. Не из тех, где полет - это что-то про небо. Мы из тех, где полет - это что-то про ад. 20.10.2019

Я - чемпион по невстречам. Гроссмейстер потерь. Тогда и теперь. Ты - безупречен Перед другими - неплохо. Но на них похуй. Здесь - просто мир - Белая точка в зрачке, Шар на крючке. Глупый сатир Празднует глупый провал, Потерян сигнал. Здесь просто мир, Где ты примеряешь свои Потери к моим. Но они не подходят.

Собери эту выставку всех странных мальчиков, кто хоть однажды к тебе прикасался, расставь в алфавитном порядке их имена. Ведь никто не ушёл, как и никто не остался. Ничего. Просто ядерная зима. 23.04.2020

Я знаю много нелепых вещей, - как из розетки бьёт двести двадцать, как можно ерничать и улыбаться, едва отойдя от слез и соплей. Я знаю много правильных слов, слово убьёт или, может, излечит, я знаю много правильных женщин с лицами мраморных древних богов. Я знаю много причин для любви, - не быть одиноким, быть вместе повсюду, и чтобы он просто помыл всю посуду, когда у тебя, например, орви. Я знаю много причин не грустить, - в осеннем лесу смеяться как дети, послушать Шопена или Лигети, воздушного змея в полет отпустить. Я знаю много причин не прийти, - 7 баллов по яндексу, много работы, давай лучше в пятницу или субботу, а лучше потом позвони. Все это - теория, в практике же ты льешь кипяток мимо кружки, на пальцах порезы, на шее веснушки, и куришь в окно в неглиже. 07.03.2020

На языке всегда продуманное Четкое Правильное. С тонкой нотой юмора. И в здоровом теле - здоровый дух. Но в глазах всегда отчаянное Горькое Тёмное. Я люблю тебя, я скучаю. И ещё многое, что не говорят вслух.

Эта весна пахнет сгоревшей на солнце кожей, Эта весна пахнет костром, тишиной и шёпотом, Скажи, разве плохо быть на всех непохожими, Если в итоге ты счастлив безропотно? Эта весна пахнет красным закатным заревом, Тонкой полоской неба где-то за гаражами, И я знаю, за что она мне подарена, - За неумение гнаться за тиражами. Ещё весна пахнет соснами, утром и ветром, И мокрыми волосами, собранными высоко на затылке, Теми самыми миллиметрами Между линией роста волос и височной жилкой. °°° Даже если так далеко от дома, Даже если сгорят все аэродромы, Даже если май задувает пламя, Это не клятвы и даже не знамя: Можно коротко, не дробя, я л ю б л ю т е б я я л ю б л ю т е б я. 15.05.2020

каждый верит, что выбрал сам что-то в меру своей наивности, верит в мир, тот, что сам создал, в мир, где нет никакой взаимности. 19.06.2020

Ты пишешь дерьмовые рифмы, сидя в дерьмовом баре, Пока кто-то хлещет виски, с грохотом ставя стакан, Мы тоже с тобой могли бы, но мы просто все проебали, Но это уже не новость, это наш жизненный план. Ошибки и промахи вечны - как только их не воспели, А то, что не топит виски, то пусть утопит вокзал, И я не надеюсь, знаешь, проснуться в твоей постели, Достаточно, чтобы ты просто молча со мной постоял. Пока все снимают закаты для твиттера и инстаграма, Я не снимаю и шапки, молча упав в постель, Фоном идёт дерьмовая старенькая программа, Но если так много выпить, будет не до потерь. Просто молчи или слушай помехи в своём эфире, Так барахлит приёмник, ты ведь уже не нов, Все мы смиримся, милый, что в этом ебаном мире, Больше не до закатов, больше не до стихов. А то, что было прочным, трескается мелкой сеткой, И становится все равно, все равнее, - так раз за разом. В итоге каждый однажды становится той самой веткой, На которую кто-то напорется, Выколов оба глаза. 12.03.2020

Одни сильны в клятвах и прочих уловках, На завтра не помня, что обещали, Слова - это мусор, цветные коробки, Куда умещается тонна вранья, Сползает по лестнице как чешуя, Все то, что тебе говорили уебки, Желая добавить к реальности драмы, У нас с тобой самые лучшие раны, У нас с тобой лучший совместный пиздец. Представь, что миру сегодня конец. И вместо того, чтобы выискать сбой В системах своей навигации, Я конец света встречу С тобой. Не изменив ни одной декорации. 16.04.2020