Groüz

Миᴧых ʍью ʍнᴇ🌟.

В этой старой, выцветшей бумаге, в этих витиеватых строках, которые уже стёрло время, застыла целая жизнь. Её запах , это смесь пыльцы сухих пионов, старого воска и чернил, которыми она когда-то выводила его имя в бессонные ночи. Ангелы они хранители её одиночества. Они видели, как она перечитывала его письма до дыр, как смотрела в окно на закаты, сменяющие друг друга, пока мир за его пределами гремел битвами и прощальными ветрами. Она ждала. Ждала так долго, что цветы в её руках уже перестали быть просто цветами  они стали символом тихой, мучительной надежды, которая не угасала даже в самые холодные зимы. А он шёл. Шёл сквозь огонь, грязь, чужие земли и бесконечное пространство, которое, казалось, решило разорвать их навсегда. Тяжесть металла, стальные доспехи  он нёс их на себе, но душой он всегда был здесь, рядом с ней, в этом маленьком саду, где воздух пахнет её волосами. И вот настал этот миг, когда время перестало быть врагом. Он подхватил её на руки  и доспехи вдруг перестали весить. Тяжесть ушла, растворилась в мягкости её белого, летящего платья. Их кружение  это не просто танец, мгновение, в котором разбиваются все оковы разлуки. Она обвивает его шею, и стук её сердца сливается с биением его сердца, закованного в сталь. Его поцелуй не требует слов. Всё, что они не могли сказать друг другу долгими годами, сейчас читается в этом объятии, в этих ветках цветущего сада и в том как её воздушный подол, словно крыло, расправляется на ветру. Это не счастливый конец. Это начало их настоящей жизни. Потому что теперь за спиной осталась только тишина ожидания, а впереди  только этот тёплый, нежный, долгожданный миг, где они наконец-то едины.