زَهْرُ الْقَصِيدِ

بَيْنَ رَغْبَتِي فِي التَّمَسُّكِ بِالأَمَلِ وَخَوْفِي مِنَ الخِذْلَانِ ضَاعَتْ أَجْمَلُ سَنَوَاتِ عُمْرِي.

#الكاتبة_زهـر

خَاتِمَةُ القَصَائِدِ اسْمُكِ وَمُبْتَدَأُ الفَرَحِ عَيْنَاكِ وَمَا بَيْنَهُمَا رِحْلَةُ عُمْرٍ أَنْتِ وِجْهَتُهَا الوحِيدَة.

#الكاتبة_زهـر

"أنا أحميكِ من بردِ الشوارعِ وغدرِ العابرين."

بل أنتَ تسرقُ عُمري، وتخنقُ أنفاسي أريدُ أن أخرجَ منكَ الآن دون أن أرجو أحداً، دون أن أبكي لأجلِ خمسِ دقائقَ تحت الشمس أريدُ أن أرى العالمَ كما يراهُ الأحرار واسعاً.. بلا حدود.. وبلا بواباتٍ مقفلة أخبرني، هل سأظلُّ هنا، أموتُ بالتدريج؟ أم أنَّ يوماً ما سيأتي أكسرُ فيه قفلي اللعين وأمشي نحوَ حريتي دون التفات؟.

#الكاتبة_زهـر

دِجلة لا تحملُ الماء وحدَها إنّها تحمل رسائل ومراثي وقصائد أولئك الذين لم يجدوا في ضجيج الأرض ملاذاً يحمي براءتهم، فأودعوا أسرارهم أمواجَها لتُورق أغاني تعزفها الضفاف للعابرين.

#الكاتبة_زهـر

الصداقة الحقيقية هي التي لا نضطر فيها لشرح غيابنا لأن الطرف الآخر، يقرأ صمتنا كما يقرأ كلامنا.

#الكاتبة_زهـر

​مرت ثلاثمائة وستون ليلة وهي ما زالت تجلسُ عند العتبةِ ذاتها تحملُ قلمها كمن يحملُ مِجذافاً في بحرٍ من غياب سألها السائرون في دروبِ النسيان: لماذا تكتبين لراحلٍ غادرتْ سفينتُهُ الميناء منذ عام؟ غَمستْ ريشتَها في حبرِ عبرتِها وقالت: أنا لا أستجدي عودته أنا فقط أحرسُ ما تبقى مني داخله ​مَـضَى عَـامٌ وَمَـا جَـفَّ الـحَنِيْنُ وَلَا هَــانَتْ عَلَى النَّفْسِ السِّنِينُ كَـتَبْتُ لِـكَي أَعِـيْشَ وَلَسْتُ أَدْرِي أَمَـاتَ الـوَصْلُ أَمْ رُوحِي تَهِيْنُ؟. أعلمُ أنَّ رسائلي لن تغادرَ أدراجي ولن تصلَ إلى عينيك، لكنني أكتبُ لأتنفس، لأخففَ عن كاهلي ثقلَ هذا الشوق الذي يكادُ يخنقني لستُ نادمةً على أنك ما زلتَ تسكنُ يسارَ صدري ولا أريدُ نسيانك لكنني ببساطة فشلتُ في أن أعيشَ كبقيةِ البشر، أخبرني بربكَ كيف أعودُ كما كنت، وأنا أرى أنَّ أجملَ أجزائي قد رَحلتْ معكَ؟ أنا لا أريدُ أن أنزعكَ مني فأنتَ أجملُ ما حدث لي.

#الكاتبة_زهـر

أَلَمُّ لَيَالِيَ الأَشْوَاقِ لَيْلاً كَلَيْلِ العِرَاقِ إِذْ نَطَقَ النَّشِيدُ!.

#الكاتبة_زهـر

أَنْتِ بَهْجَةُ هَذَا العِيدِ أَنْتِ النَّعِيمُ لِقَلْبِي ​أَنْتِ لِيَ الخَيْرُ فِي عَامِي وفِي زَمَنِي والعِيدُ أَقْبَلَ بِالضَّحْكَاتِ يُحْيِينَا ​قُولِي لِيَ العِيدُ عِيدٌ حِيْنَ نَلْتَقِيَا يَا أَجْمَلَ النَّاسِ فِي بَدْوِي وفِي حَضَرِي!.

#الكاتبة_زهـر

كُـلَّمَا اشْـتَقْتُ إِلَـيْكَ لَـمْ أَنْظُـرْ لـِـلْـخَـرِيـطَة بَـلْ نَـظَـرْتُ لـِـلـسَّـمَاءِ.. حَيْـثُ أنْتَ.

#الكاتبة_زهـر

غَـرِيـبٌ فِي دِيَـارِي ودُنْـيَانَا.. تَـمَـادَتْ فِي الـخَـطَايَا غَـوَتْكَ بـِـزَيـفِهَا.. يَـوماً، وَإِنِّي رَمَـتْـنِي فِي الـمَـهَالِكِ.. والـزَّوَايَا أَخَـانَتْ خُـوَّةً؟.. مَـا كَانَ ذَنْـبـِي سِـوَى أَنِّي.. عَـلَى قَـدَمِي بَـقَـايَا!.

#الكاتبة_زهـر

هي الحكاية الأكثر قسوةً أن تمنحَ المرأةُ تسعةَ أشهرٍ من عمرها، تسعةَ أشهرٍ من نبضها تسعةَ أشهرٍ من خوفها ورجائها لتهديَ العالم إنساناً ثمّ لا تجدَ هذا الإنسانَ بعد كلّ تلكَ التضحيةِ سوى ملقىً في شارعٍ بارد أو طفلاً يبحثُ في القمامةِ عن حلمٍ أضاعه الوطن أتخيّلُ تلك الأمّ وهي تحتمي بجدارِ رحمِها من كلّ ريح، تصفّدُ حركتَها حفاظاً على هذا الضيفِ الصغير تتحسّسُ نبضَه في أعماقها وكأنّها ترى المستقبلَ بعينيها قبل أن يراه هو بعينيه وتمرُّ الليالي، ثقيلةً بالدعاء حتّى يأتي المخاضُ كسَكرةِ موتٍ صغير موتٍ تُجازى به لتمنحَ الحياة. ثمّ.. ماذا بعد؟ بعد كلّ هذا العبورِ من النّار يُفتَحُ الطفلُ عينيه على وطنٍ يَشهَقُ بالخذلان، تنتهكُ حقوقُه قبلَ أن يعرفَ معنى الحقّ تُسرَقُ ابتسامتُه قبلَ أن تتشكّل وتُدفَعُ طفولتُه قرباناً على مذبحِ الفقر فتضيعُ أحلامُه بينَ نظراتِ الشفقةِ المعلّبةِ التي لا تُشبعُ ولا تُدفئ أيتها الأمّ التي حملتِ فاتحةَ الحياة بينَ ضلوعكِ، كيف تتحمّلين رؤيةَ فلذةِ كبدِكِ يمدُّ يدَه الصغيرةَ إلى الغرباء؟ كيف يُصبحُ الحضنُ الذي كانَ جنّةً ذكرى، ويُصبحُ الشارعُ أحضاناً قاسيةً تأكلُ الطفولةَ نَهَماً؟ تبّاً لوطنٍ تدفعُ فيه الأمُّ ابْنَها للشارعِ لأنّها أحبّته وتبّاً لدنيا يموتُ فيها الإنسانُ مرّتين مرّةً حينَ يفقدُ طفولتَه وأخرى حينَ يفقدُ وطنَه.

#الكاتبة_زهـر

أَتَدْرِى أَيُّ وَصْلٍ بَاتَ أَشَدُّ ‏بِأَنْ تَقْطَعِ حَبْلًا لَيْسَ يُنْسى.

#الكاتبة_زهـر

بَيْنَ بَيضاءٍ، وَحَمراءِ الشِّفاه تاهَتِ الأَلبابُ في حُسنٍ رَآه قَسَماً بِاللَّهِ، مَن أَعطى بَهاه أَنتِ شَمسٌ مِيلُها لِلأَرضِ لاح.

#الكاتبة_زهـر

لِلشعرِ فيكِ مَجالٌ أنتِ مَبدَؤُهُ ‏والشعرُ حيثُ يَشاءُ اللفظُ يُنْشِئُهُ.

#الكاتبة_زهـر