599
المشتركون
لا توجد بيانات24 ساعات
-87 أيام
-3730 أيام
أرشيف المشاركات
599
Все осознаное может быть исправлено, но всё, что соскальзывает в бессознательное, исправлению не поддаётся и (поскольку оно беспрепятственно разрастается) подвергается дегенерации.
599
Repost from eto moya vecherinka
Не заканчивайте отношения с человеком так, как будто больше никогда его не увидите. Не говорите на прощание слов, которых он никогда вам не простит. Впереди еще долгая жизнь. Вы никогда не знаете на каком повороте судьбы вы можете с ним столкнуться. Если ваша дружба не сложилась, будьте благодарны хотя бы за те счастливые моменты, которые у вас были. Пусть любой человек, который вас когда-либо знал, вспоминает о вас с улыбкой и без ненависти. Не раскидывайтесь людьми, как ненужными вещами, не раскидывайтесь словами, не прощайтесь раньше времени. Берегите тех, кому вы не безразличны, и всегда давайте шанс человеку, который его просит.
599
Repost from ya.medosha
я с Самим Господом говорю о тебе, неужели ты все еще думаешь, что я не умею любить?
599
Я читал много книг, но тебя я прочесть не смог. Я писал много строк, но тебя написать нельзя. Просто ты каждый раз появлялась под эпилог, Независимой тенью сквозь строчки мои скользя.
Я чертил на стене путь от комнаты до тебя, Рисовал твои руки на жёлтых страницах книг, И ужасно боялся нечаянно потерять Эту хрупкую связь, Возникающую на миг.
Снова выучив буквы, я тщетно слагал слова: Получалось лишь имя, Звучащее как табу. Видно, формулу счастья случайно настиг провал, Ибо счастье моё умещалось в цепочке букв.
Я любил тебя? Боже, конечно же, Я любил. Но не так, как народ любит музыку и вино. Если я был ранением, ты была – белый бинт, Между жизнью и смертью связующее звено.
И от этой любви можно было сойти с ума. От себя самого навсегда совершить побег. И я дал себе слово: за месяц создать роман, Где не будет ни строчки, Написанной о тебе.
Я творил день за днём, Я писал обо всем подряд, Мой роман превращался в бессмертную ленту слов. Так прошло сорок дней. И однажды под вечер я Окончательно понял: роман, наконец, готов.
Но когда я открыл его, сделав глубокий вдох, Залегла сеть морщин в уголках потемневших глаз. Ведь на каждой странице, Исписанной от и до, Было имя твоё, повторенное сотни раз.
599
я ждал твоих писем, будто первого снега.
осознавать что ты есть, было как то легко.
ты всегда будешь самым близким мне человеком,
а самые близкие люди,
всегда далеко.
