نحكيلك بالليبي 🤎.

كانت تحبُّ الحب أكثر مما تعرف كيف تحب. كانت تحفظ قصائده، وتعرف كيف تصف ارتجافة القلب حين يمرُّ اسمٌ عابر في البال، وكيف يمكن لنظرةٍ واحدة أن تختصر ألف قصيدة. كانت تشاهد أفلام العشاق وتبكي عند النهايات السعيدة، لا لأنها عاشت شيئًا يشبهها، بل لأنها كانت تتمنى أن يكون لها يومًا شيءٌ يستحق كل ذلك الشعور. كانت تكتب عن الحب كما لو أنها خبيرةٌ في شؤونه، تكتب عن الأمان، عن الأيدي التي لا تُفلت، عن رجلٍ يختارها كل يوم وكأن الاختيار الأول لم يكن صدفة. لكن الحقيقة؟ لم تكن تعرف الحب. كانت تعرف فكرة الحب، صورته، قصائده، موسيقاه، ذلك الدفء الجميل الذي تمنحه الحكايات حين تنتهي على وعدٍ بالبقاء. أما أن تحب إنسانًا حقيقيًا، بعيوبه، بتناقضاته، بضعفه، وأن تمنحه قلبها دون أن تعرف إن كان سيحمله برفق أم سيكسره… فهنا كانت تتراجع. لم تكن باردة، كانت خائفة. ولم تكن عاجزة عن الحب، كانت عاجزة عن تصديق بقائه. كلما اقترب منها أحد، بدأت تبحث في صوته عن الكذبة، وفي اهتمامه عن النهاية، وفي وعوده عن اليوم الذي سيتراجع فيه عنها. كانت تريد أن تُحب، لكنها لم تعرف كيف تُحب دون أن تضع قدمًا خارج الباب استعدادًا للهرب. كانت تتمنى أن يأتيها الحب، ثم حين يأتي، تشكُّ فيه. تشتاق إلى رجلٍ صادق، ثم تخاف حين تجده. تحلم بأن يمسك أحدهم يدها، وحين تمتد يدٌ نحوها، تسأل نفسها: إلى متى سيبقى ممسكًا بها؟ وربما كان هذا هو مأساها كلها… أنها عاشت طويلًا وهي تقرأ عن الحب حتى أصبح الحب في ذهنها شيئًا كاملًا، نقيًا، شاعريًا، لا يخطئ، فلم يعد الإنسان الحقيقي قادرًا على منافسته. كانت تريد حبًا يشبه القصائد، ولم تفهم أن القصائد لا تتشاجر، ولا تخاف، ولا تتعب، ولا تسيء الفهم، ولا تحمل جروح طفولتها إلى سرير أحد. كانت تريد قصةً لا تؤلم، فلم تعرف أن الحب ليس غياب الألم، بل أن تجد شخصًا تستطيع أن تكون ضعيفة أمامه دون أن تخشى أن يستخدم ضعفك ضدك. وهكذا بقيت… تحبُّ الحب من بعيد، تكتب عنه، تسمعه في الأغاني، تراه في عيون الآخرين، وتحلم به كل ليلة. لكنها حين يقترب منها الحُـب تختبئ… -نيُونا