_CHEF.SAVINOV_

С праздником, православные. Христос воскрес

Я в Москве дороже беру. Демпингнул конкурент.

Актуалочка с мест.

Ну, мы.

Знакомо?

Чем хороша нутовая мука? Там, что залил полкило нутовой муки полутора литрами воды. Я - минеральной. Но не настаиваю. Поставил на ночь, укрыл уютной тряпицей и всё. Беги заниматься саморазвитием , мольбами, поэзией и кражами поросят. Утром встал, шатаясь, по забору. Аккуратно домой. На лихость сил нет. Рядом бегут украденные поросята, дорогу показывают. Дома! Снял тряпицу, снял пену с бурды. Влил масла оливкового добротный стакан. Это расходы, но лить сливочное -дороже, а жир поросята запретили лить. Они мнительны. Соли кинул щепотью. Раз интеллигентные люди, то начнем с того, что соль любая подойдет, но давайте напишем морская! только крупная! только альпийская! Любая соль, любая. Вымешиваем тесто. Духовка 250 градусов. Сильно разогреваем противень. Масла две ложки на него. И вываливаем тесто. Разравниваем. Оно какое-то странное. И не тесто даже. Невнятное всё такое. Неопределившееся неясное нечто. Как наше будущее. Но есть огонь и желание! Разровненное тесто толщиной в полсантиметра ( я мизинцем потыкал) в жар духовки. Три минуты. Достал, дыхание сквозь зубы. Навалил на раскаленное и вспузырившееся немного нарезанных помидоров и розмарина. Облил маслом - там два колпачка и надо. Можно тертую и отжатую половинку луковицы. Туда, значит, её. Обратно в печь ( палец вверх поднял - до того солидно звучит Печь). На 2 минуты. Вынимаешь с яростью! Что за проволочки, емаё?! Режешь на куски. Смотришь на поросят, ибо хорошо бы и ветчины там какой, колбаски вяленой. Что скажете, молодые люди? Как? А потом рукой машешь и безгрешно всё происходит. Я икру баклажанную открываю обычно. Намазываешь. Перцу накрутишь поверх. Ну и всё что ли… Весна.

Искусство заголовка

До сегодняшнего дня в Овальном кабинете так жестко ебли только Монику Левински.

бобры загрызли буратино он весь в березовом соку лежит в траве раскинув руки и дятлы кружатся над ним

Вот интересно, о чем думают прекрасные темнокожие парни, которые что-то пытаются нащупать у себя за спиной, после окрика -"Сэр, я хочу видеть обе ваши руки"?🤔

Вот это поворот..

Художник так видит Блять, никому не интересен самолюбующийся художник. Всем похуй на желание кого угодно самовыразиться. Художник должен потратить себя, полностью выложиться. Как спортсмен. Как музыкант, который теряет три кило за концерт. Вот тогда художника начинают ценить. А когда он лепит горбатого под соусом того, что он так чувствует, всем реально настолько поебать, что ни в сказке сказать, ни пером описать.

Когда нашел свой старый учебник

С Вильямом Ламберти, в очереди за чебуреками. Кострома. 2025 Холст. Масло.

Осматривал сегодня мясопотамские запасы, спасенные от жара и разграбления новогодних ночей. Опознавал остатки. Осматривал потравы. Бродил меж разрухи. Смотрел сквозь стекла очков. Седой и тихий. Спасено немногое. Какие-то дезорганизованные колбасы. Сыр и так никому не нужен ( его при коммунистах только интеллигенция гнала на столы на потеху нормальным соседям). Два торта осталось. Дегенеративное тортовое искусство, вошедшее в моду с начала нулевых, умирает. Люди отказываются пожирать фотокарточки на глазури. Четыре шотландских пудинга в фольге. Их жадные грабители не опознали. Один пудинг обкусан как-то несмело сбоку, но видно, что без восторга. А там говяжьего жира, считай, кило. Заелась публика. Пельмени лосиные ( я доверчив), пельмени оленьи ( ну вот такой я, да) по-беженски забились в морозильном шкафу. Их забыли! А они запомнили всех. Шпроты. Я каждый год клянусь себе, что в последний раз, вот честное слово! И вновь они тут.  Что с ними делать? Уцелели конфеты. Да вот, в принципе, и всё. Встревожен. К осаде вновь не готов.

Всех обнял. Дальше-Больше

Не трогать!!! Это на новый год.