🍃أنتيكا❤

مرّت بثلاث مراحل من الحزن. إنكار... بكاء... برود. والآن، لم يتبقَّ لها سوى الأخيرة: نقطة اللاعودة. كانت الساعة تشير إلى 22:12 حين أمسكت بروايتها القديمة "الليالي البيضاء"، تلك التي قرأتها مراراً في كل مرة احتاجت فيها إلى ضماد خفيف لذاكرة تنزف. لم تكن هذه المرة الأولى، ولن تكون الأخيرة. قراءتها صارت طقساً، كأنها بحاجة لعبور الجسر ذاته في كل مرة كي تصل إلى نفسها من جديد. راحت كلمات زياد الرحباني تدور في رأسها كصدى بعيد: "عايشة وحدا بلاك، وبلا حبك يا ولد!" رفعت الرواية واقتربت منها كمن يهمس لروحها. تنشّقت رائحتها القديمة، مزيج ورق وصبر ووجع. منذ أربع سنوات تماماً، وفي نفس هذا الوقت، كانت تسمع الأغنية ذاتها. كانت ترتب كلماتها لقصة حب لم تبدأ بعد... لكنها انتهت قبل أن تولد. بعد ساعتين فقط، صمت الهاتف، وأغلق الباب الذي لم يُفتَح مجدداً. يذهب الناس... لكن الذكريات لا ترحل. تبقى في زوايا الأغاني، بين صفحات الكتب، وفي رائحة العطر الأخير. مرّت السنوات، لكنها لم تسأل نفسها السؤال الحقيقي إلا الآن: هل تجاوزته فعلاً؟ أم أنها ما زالت تنتظر، بصمت، طرقاً خافتاً على باب قلبها؟ أستخطو يومًا نقطة اللاعودة؟ أم أن الأمل ما زال مركونًا في إحدى زوايا قلبها، مغطىً بطبقة خفيفة من النسيان؟ ماذا لو عاد؟ هل كانت ستسامحه؟ هل لا زالت تحبه؟ وهل... لا زال يحبها؟ ضاقت بها الأسئلة. أغلقت الرواية ببطء، ونهضت كمن قرر أن يعبر الجسر مرة أخيرة — لا إلى الماضي، بل إلى نفسها. إلى امرأة عرفت كيف تحزن، لكنها لم تعرف يوماً كيف تنسى.