Последний Сценарный Канал

После каждой поездки у меня похмелье, и с годами оно, увы, как и обычное, становится только хуже. Вот сейчас сгонял в Москву, покрутился среди «своих», и опять, в родные края. ( И опять болею. Классно быть среди людей, которых, как и тебя самого, хлебом не корми – дай рассказать истории. Классно, что иногда все-таки кормят, и не только хлебом. ) Иначе вымрем же, как динозавры! Или того хуже – мамонты… Но не-классно ощущать этот пресловутый ток времени, смотреть на метафорический поезд, в котором пластами лежат твои надежды. Лучшие вагоны уже скрылись в тоннеле забвения, и с каждым годом этот тоннель будет только ненасытней… Что я могу? Да ничего особенного. Только поправить съехавший на бок панцирь, выпить любимый раф с лавандой и снова занести длинные пальци над клавиатурой любимого ноутбука… и начать рассказывать очередную историю – в надежде, что ее не только прочтут, но и однажды увидят. Но если хотя бы прочтут – значит, она уже случилась не зря! Всем хорошего вечера, мои собратья по (не)счастью! ❤️‍🩹

Апрельские мытарства с ТГ родили в голове стремный каламбур «прокситутка». Держусь из последних сил, чтобы не поделиться им с вами… Ой.

☝️Это я делюсь своим любимым старым, пока не могу порадовать новым. 💟

СЛАВА Жил-был Писатель, и никто не знал, как его зовут. И дело было не в том, что он не подписывал свои работы – напротив, еще как подписывал! Но имя-фамилия почему-то не запоминались читателям. Поэтому на презентации к Писателю приходили случайные люди – а потом внезапно выяснялось, что старые книги Писателя они читали. Но стоило Читателям переступить порог магазина, и имя-фамилия снова улетучивались из их голов. Но Читатели – еще полбеды. Хуже, что Издатель тоже не запоминал, как Писателя зовут. И каждой новой книжке назначал минимальный тираж: не уверен был, что продастся. - Представляешь, как обидно? – часто жаловался Писатель Жене. – Столько лет пишу, а никто не помнит! - Да уж, неурядица… - усмехалась Жена, и Писателю всегда казалось, что она будто что-то недоговаривает. Однажды Писатель проснулся раньше Жены и увидел, что у нее на ладони написаны его имя-фамилия. Писатель осторожно стер запись с ладони Жены и к завтраку положил на стол в кухне свою новую книгу. - Это что? – увидев ее, спросила Жена. - Да так, друг подарил, - соврал Писатель. Жена прочла название книги, фыркнула и сказала: - Надеюсь, ты свои книги называешь получше! Писатель так расстроился, что три дня пил, а потом опомнился и уехал в столицу на премьеру фильма по его книге. Жену Писатель с собой не взял – до сих пор злился за то, что она не помнит, как его зовут. Кино оказалось неплохим, и, когда начались титры, Писатель ждал, что увидит там свою фамилию… но так и не дождался. Разгневанный, Писатель набросился на Режиссера Монтажа: - А где я, негодяй ты этакий?! Режиссер Монтажа покраснел от стыда и признался: - Прости, Писатель. Забыл. Далее был банкет, но Писатель, расстроенный случившимся, решил прогулять и уехал домой пораньше. Болтаясь в электричке, Писатель увидел, что Пассажирка напротив читает его книгу, и, не удержавшись, сказал: - А это – я! Пассажирка смерила его взглядом, мягко произнесла: - Да-да, я вижу… И отсела в другой конец вагона. Дура какая-то, ей-богу, подумал Писатель с грустью. Наверное, у него все читатели такие, поэтому и не помнят имя-фамилию любимого автора, недалекие… Но тогда, выходит, и романы он пишет для идиотов… Из электрички Писатель вышел еще грустней, чем в нее садился. Шагая по ночному городу, он с ужасом думал, что так и помрет в безвестности. И никто не вспомнит о том, что был такой вот автор… Когда Писатель зашел домой, первое, что он увидел в прихожей –чужие мужские ботинки. Писатель на негнущихся ногах вошел в комнату и обнаружил Жену в кровати с каким-то Мужиком. Жена при виде Писателя тут же спряталась под одеяло, а Мужик растерянно выпучил глаза. - Это… что… такое? – с трудом выговорил Писатель. А Мужик вдруг спросил: - Это что, правда вы? А потом назвал имя-фамилию Писателя, и тот замер, словно трансформатором пораженный, а потом вдруг выдернул Мужика из кровати… и крепко обнял. - Узнал! Он узнал! Жена, накрывай на стол, праздновать будем! Жена, не задавая лишних вопросов, юркнула из комнаты, а Писатель, одев Мужика в одежду, разбросанную по полу, отвел его на кухню, где поил и кормил до полуночи, а потом вызвал такси и даже вышел на балкон, чтобы помахать гостю ручкой на прощанье. Мужик, уже садясь в машину, задержался и, поколебавшись, виновато крикнул: - Дружище! Ты… прости меня! - За что? – удивился Писатель. - Я на самом деле не знаю тебя совсем. Просто прочел имя-фамилию на корешке книжки, которая у тебя на тубочке лежала. Прости! Сказав это, Мужик сел в такси и уехал. Когда он выезжал со двора, сзади послышался хлюпающий звук, будто мешок с дерьмом упал с третьего этажа. А потом истошно закричала Жена. Писателя похоронили через неделю. Гостей пришло немного, но были самые близкие люди – Жена, Мужик, Издатель и Режиссер Монтажа. После похорон Издатель триумфально повесил на дом Писателя именную табличку с его именем-фамилией, чтобы увековечить их в веках. После Соседи часто хвастались коллегам и друзьям: - А у нас в доме Писатель раньше жил! - И как же его звали? – спрашивали Друзья и Коллеги. И Соседи Писателя, подумав, отвечали: - Да хуй его знает. 2024 г.

Ребят, вижу от вас много комментов, всем отвечу, но потом - ближайшую жизнь занят правочками от редактора.

Всем привет! Я - Олег Бондарев, сценарист, писатель, немного рэпер и вообще малоприятный человек с крайне специфичным чувством юмора! Решил, что пора уже наконец и мне завести свой ТГ-канал. Буду иногда постить тут свои мысли по поводу написанного и прочитанного, снятого и просмотренного, а также мемы в высоком разрешении! Удачи, веселья, не сдохнем!

Пацан сказал - пацан сделал! С 1 апреля! Счастья, улыбок и смеха!