لَيث

لو كانَ القلبُ فلكاً لما احتاجَ بوصلة كلُّ نجمةٍ فيهِ تشيرُ إليكِ.

لو كانَ الحنينُ شكلاً لكانَ بابًا مفتوحاً على غرفةٍ فارغةٍ منكِ.

حينَ تمشين تتذكَّرُ الأرضُ أنها كانت يوماً تراباً يستحقّ الوطء.

بعضُ الأشياءِ لا تُشرَح. تُشعَرُ فقط. ومَن لم يشعرْ بها لن تُفيدَه الكلمات.

لا تحسدْ أحداً على شيءٍ تراه. أنتَ لا تعرفُ الثمنَ الذي دفعَه خلفَ الصورة.

الإنسانُ يكبرُ حينَ يتوقّفُ عن تفسيرِ نفسِه لمَن لا يريدُ أن يفهم.

لا أثقُ بالسعادةِ التي تأتي بسرعة. السعادةُ الحقيقيةُ تتأخّر، مثلَ كلِّ شيءٍ يستحقّ الانتظار.

كلُّ كاتبٍ يحملُ في جيبِه روايةً لن يكتبَها أحدٌ سواه. وحين يرحل، يرحلُ معه عالَمٌ لم يُولَد.

الغريبُ أنّكَ تستمرّ. تشربُ قهوتَك، وتنامُ، وتضحك أحياناً. والغريبُ أنّ هذا لا يعني أنّكَ نسيت.

إذا ماتَ الكاتبُ غفلة.. من يلُم شتات أبطال روايتِه؟

في الليل يتأنقونَ جميعًا الحزنُ والصمتُ والذكريات على شرفتي يجلسون جميعًا فأضع المقاعدَ والطاولات وأعصرُ من عناقيد دمعيّ نبيذًا ونشربُ كاسًا لأجل الحياة.

عندما يعجز الإنسان عن إخراج ما بداخله، يلجأ للعزله و الهدوء، الى درجةِ لايعود فيها شيءٌ يلفت أنتباهه.

أنا الغريقُ في بحرِ نفسي، فكيف أخشى موجةً من البحرِ؟

أنا الحريقُ، فما خوفي منَ الشَّرَرِ.

لا أحدَ يسألُ كيف حالك، والجدارُ يسمع كل شيء.

الغرفةُ نفسها، والسقفُ نفسه، وأنا.. شخصٌ آخر في كل مرة

غيابها لا يُشبه الغياب، يُشبه أن الضوء قرّر ألّا يعود.

"أنا لغز لم يحاول أحد حلّه بجدية."

## خيالٌ مَن يمشي هناكَ في الممرِّ الطويلِ أنا أم ظلِّي يتقدَّمُني الخيالُ لا يكذبُ يأخذُ شكلَكَ بدقَّةٍ لكنَّهُ لا يحملُ ما تحملُ سعيدٌ هو بلا وزنٍ بلا ذاكرةٍ يختفي حينَ تنطفئُ الأنوارُ ولا يشتاقُ أتمنَّيتُ أن أكونَ خيالَ نفسي أمشي خلفَكَ دونَ أن أكونَكَ لكنَّ الحزنَ يعرفُ الفرقَ بينَ الظلِّ والجسدِ الذي يُلقيهِ ويختارُ دائماً الجسدَ

أحيانًا أشتاق لشخصٍ لم يكن موجودًا أصلًا.