Всё белое. Нет горизонта, нет разделения земли и неба. От этого ловишь состояние изменённого сознания. Падаешь на лыжах в снег. И ещё пять секунд ощущаешь, как снег едет вниз вместе с тобой. А, нет, ничего не едет, это кажется. Встать. Пойти.
Спускаемся на озеро. Начинает темнеть. Пересекаем типичные места кормёжки оленей, и ни одного следа. Завтра проверим ещё раз, а пока мечта одна – снять рюкзак. Эти участки тундры без снега спасают – глазу есть, за что зацепиться в белом, и мозг чётко понимает, где земля, а где небо.
Идём дальше. Если очень тяжело, можно считать шаги. Пятьдесят шагов – десять секунд отдыха. Ещё пятьдесят – опять. Пятьдесят шагов и есть силы – давай больше, а сможешь сто одиннадцать? Любимая игра усталого путника – нужный отрезок делится на участки, а путник от осознания «Я молодец, прошёл» мотивирует себя сам. Потом оказалось, что мы оба в таких ситуациях в эту игру играем, только у Пети контрольный отрезок в два раза больше.
Совсем стемнело. Ищем, куда поставить палатку. Почти горизонтальный снег хлещет в лицо.
– Давай за тем длинным камнем? Он хоть немного прикроет.
– А может, лучше у тех камней, на гребне?
– Давай. (а в голове уже «да хоть куда, только давай ставить!»)
Идём до длинного камня. Больше нет сил, будем ночевать здесь.
Первое правило зимних походов – если идёшь и тебе нормально (а тем более – чуть-чуть холодно), на привале утеплись первым делом. Палатками, ужинами займёшься потом.
Ветер лютует. Колышки тут не помогут, закрепляем палатку лыжными палками, закапываем юбку в снег. Юбку, которая у палатки, а не то, что вы подумали. Мы её пришили незадолго до экспедиции. А коллега, которая одолжила швейную машинку для этого, подумала, что в юбке в палатке ходить надо. Теперь это мем такой.
Топим снег для ужина. Почему-то джетбойл работает еле-еле. А руки в тонких перчатках ломит от холода. В крагах не повозишься с продуктами. Чёрт с ним, с ужином, натопили снега на чай и хватит. Грызём колбасу в палатке под завывания ветра. На душе муторно. Так же, как на улице днём – бело, вьюжно. Спать.
Ночью ветер стихает. Чувствую благодарность сквозь сон.
Утром ничего, кроме «длинного камня» не кажется знакомым по ночным похождениям. Синее-синее небо! Прекрасный горный простор! Кизимен! Штиль! А от «камней на гребне», которые мы тоже рассматривали как место ночёвки, идёт пар. Вот бы мы удивились, придя к фумаролам ночью…
Пока завтракали и собирались, Кизимен накрылся объёмной облачной шапкой. Нечего вам, говорит, на меня восходить, давайте своих оленей ищите. А мы что, мы и пошли. Через фумаролы, конечно, уж очень соблазнительно было руки над паром погреть…
Обошли окрестности. Ни одного следа. Может быть, когда-то олени вернутся в эти места. Тут ведь и выдува отличные, и беспокойства нет – в эти места просто так человеку не добраться. И главное, за перевалом, откуда мы пришли, живёт как минимум одна группировка. А там, где прошла пара бестолковых лыжников с рюкзаками, грациозным оленям пройти – раз плюнуть. Но через 12 лет после извержения их всё ещё нет.